Otra nada y muchas letras

Así fue como pensó, quien luego de tanto caminar por las calles apedreando a las piedras mientras el agua llovida se escurría por su cabellera mojada y se pegaba a su ropa en uno que otro estremecimiento de la piel al sentir el contacto del aire gélido que soplaba aquella mañana gris de septiembre cuando deambulaba incierto entre las cobijas del mundo, subiendo y bajando entre las escaleras que el suelo le dibujaba mientras recorría los pensamientos de su cabeza asesinando las pocas ideas que apenas transitaban por aquella cabeza que desnuda siente las gotas de lluvia estrellarse en el cráneo, dijo: no soporto el extraño vaivén que me azota, me siento como una muñequita de cuerda con una canción absurda reproduciéndose en la lejanía, me siento como un sorbo de café, me siento como una escupida abandonada en el suelo, me siento como un pensamiento mal parido, me siento como una muñeca sin ropa, como una solitaria niña perdida en un barrio repleto de violadores… me siento como el eructo del borracho, como el vómito del marihuano, como el moco del agripado, como el desecho de las hojas arrojadas al fuego para el sacrificio de los mortales. Así soy para la desdicha, para el silencio, para los dioses inexistentes, para saborear la vida y la muerte en un sándwich y soñar a la dama de las noches oscuras que se mete entre las sábanas y se fuma el sexo con su boca, mientras la esperanza de despertar se evapora con delicia de la nada escurriéndose por la cama. Salir a la calle, saludar a Panero, luego encontrarme con el conde de Lautremount mientras le pregunto si no se apellida Ducasse, o si alguna vez un dios que no existe ahora le pregunto si se hacía pasar por Maldoror; solo me contó que escuchó el evangelio de Jesús de la boca de un genio y luego, sí, luego se cogió a la muerte… Si esa es mi dulce y adorada isla…

...

Dime tu nombre y quizás le robe la esencia... Dime cómo te llaman y quizás te llame con sutileza mientras escribo inventándome tu existencia... Quizá formes parte de una nada repleta de letras, palabras y sintagmas; quizá seas solo una brevedad sonora que  muera al salir de mi boca, cuando pronuncie tu nombre y un reflejo me responda.

Respiros

Los días se me escurren entre pensamientos e ironías, entre tristezas y sutilezas; camino errabundo contemplando imágenes que distraen mi rutina como algunos ojos tristes, o una nube de forma extraña. He logrado comprender que siempre o casi siempre, veo cosas que normalmente la gente no ve, como contar las arrugas de la señora que se subió al bus pidiéndo dinero para tratar una enfermedad común a sus ochenta y tantos que aparenteba, o admirar la sagacidad del vendedor que dejó en el bus todos sus productos sin recurrir a ofertas o estrategias lastímeras que solo provocan rechazo entre los viajantes. 

Los he llamado respiros, ver con curiosidad cómo se quema el papel, las formas que toma el fuego, el baile de su flama; observar con cuidado el arete en la nariz de mi compañera mientras me habla de algo que olvido en el instante; medir la seriedad de una persona por medio de su fruncir de labios y detectar que se trata de una máscara para imponer respeto... 

Cada día tengo tres o cuatro respiros, pero cuando no los tengo me siento más viejo, sin vida, como si se consumiera una parte de mí al no distraerme con esos detallitos que cualquiera tomaría por absurdos o por tontos. Bien dicen que parezco un niño, brincando de un lado a otro cuando la felicidad se desborda de mí; así soy, triste y distraido, feliz y frustrado, colorido y taciturno; sincero y metiroso...

Hoy, ando en busca de un respiro que me alcance hasta el final del día, pues he sentido que me agobia tanto la existencia que deseo acabarla en un segundo con un cerrar de ojos y despertar en otra realidad, mientras termino de cabalgar en estas ideas trataré de respirar.

...sorbo en sorbo...

Los días son soplos de vida inexactos que claman por una taza de café a cada nuevo amanecer cuando despierta la ironía enredándose de sencillez matutina en mis pasos.

Luego espero por un deleite, un instante que carcoma la esencia de mi vida y me lleve a buscar sin exilio distracciones y contrariedades de la existencia donde tropezararé con caricias.

Deambulo hipnotizado, con la mirada fija en un pavimento de ideas, descuidando los instantes y los tropiezos, respirando incertidumbres (vida sin vida), acariciar la oz de la muerte acurrucada en mi taza y detenerme antes del último sorbo...

...Despertar...

Ayer desperté repleto de felicidad
evitando se colaran en la rutina
aquellos momentos que disipan la alegría.

Mas no pude y el paso hacia la tristeza fue inevitable
mientras centenares de ideas atormentaban mi desdichada cabeza.

Encierro latidos inciertos
derribo conexiones neuronales
asesino y destierro pensamientos como un tirano.

Ayer desperté repleto de felicidad
cuestionando mis latidos y respiros
deambulando en los rincones de mi cuarto
desatando a mis demonios prisioneros
y que me enseñaran el camino de vuelta.

Mas no pude continuar
los muros me cerraron el paso
y los demonios se perdieron
acrecentando la desdicha de mis pasos perdidos
en ese limbo feliz que encuentro en cada parpadeo.

Ante ayer desperté frío e insensible
destinado a morder los caminos
para encontrar sabor en la nada,
mi mente me enseña a esquivar trampas.

Ante ayer desperté triste y solo
acompañado de mis criaturas,
amores del pasado,
torturas incompletas,
círculos mal cerrados,
pensamientos mal paridos,
y piedras que en el suelo me acariciaban.

El frío me atormentó,
las voces cantaron a coro la miseria de mi existencia,
y recuerdo que luego de tanto
al final del día sonreí, ayer lloré.

Hoy solo desperté...

Realidad

Tomo una taza de café mientras me golpea la incertidumbre, luego de despertar y fumar (síntoma inéquivoco de vicio) me fumo otro solo para dejar que el tiempo resbale por mi garganta con el primer sorbo de ese expresso doble sin azúcar que intentará despabilar el sueño acumulado en noches de estúpido desvelo. Doblo una hoja, una carta, una pausa en mi existencia, una sensación, unas palabras que señalan el final inevitable de una historia. Una sensación de aburrimiento me invade. Si ya sé que fue mi culpa, tantas veces escuché los reproches, las quejas, hasta creí que se iría antes, pero se fue ahora, en este momento llevándose todas las piezas  de su vida dejándo tras de sí únicamente esta inútil carta que trata de explicar con elocuente lucidez la necesidad de su búsqueda de nuevos horizontes, el perdón sincero de una dama que busca sentir el viento acariciándole el rostro, las disculpas por buscar caminos sin fronteras... Está bien, ya sabía que partirías, no era novedad para nadie, todos los seres solitarios que estamos reunidos en este cuerpo lamentaremos algún día tu partida, estábamos enamorados de ti, pero no de una carta, entonces parece más un instante silencioso que ahora al despertar y te veo acostada en esa cama, no hubo emoción, el sueño al final hubiera prefirido fuera la realidd...

Recuerdo propio

Caminar rodeado de pensamientos, tropezarme con ideas y perderlas en el trayecto al suelo. Cuestionar la razón de mi existencia, continuar señalando mis brevísimas historias y desconocer (a propósito) al protagonista de tan bajas inclinaciones, de tan banales entretenimientos. Acciones estúpidas, comentarios absurdos, delirios y persecusiones inexistentes. Así han sido mis días, así han sido mis noches, por ello las ojeras abarcan terreno en mi rostro, por ello mis ojos deambulan estrepitosos por la órbita de mi cabeza, por ello soy vagabundo silencioso en el abrazo frío de mi tierna, sutil y enamorada locura.

...Unas fotos... (2)

¡Omar! no puede ser... Perdoname viejo es que no sabía para donde agarrar vos sabes eso del instinto que le llaman, ¿Vos porque no corriste? Sos una mierda Omar, me voy a quedar solo y ahora no es como la otra vez que a penas y te pudimos sacar del intensivo... Mirame, hablame, no cerres los ojos, seguíme viendo; ya sé que te vas, no me chingues... Puta madre, no puede ser... ¡Auxilio! Omar te vas a morir, lo siento no pude ayudarte solo salí corriendo no me preocupé por vos, sabés también que tengo familia y si me muero ya no tienen quién les de vos sabés como son las cosas ahora, ya no se puede... Viejo, mirame po la gran puta, no te durmas, mirame. Quiero probar algo, dame chance... ... ... ... ... Aquí está tomá, dale, echáte un trago, uno bueno... Eso es, tranquilo es un Zacapa, antes de que te muras saborealo, perodame por dejarte tocar la botella nunca... ¿Qué le voy a decir mi madre? ¿Que putas queres que le diga? Vos eras el favorito, hubiera preferido mil veces que  me quebraran el culo a mí pero no a vos... ¿Qué le voy a decir? Es que el imbécil de tu hijo no corrió, siempre me dijo que te cuidara y no pude... Sos una mierda Omar, mirame, no te quiero dar otra cachetada, vamos, vamos.. Omar, Omar... Chato... ¿Que voy a hacer? ¡Auxilio!, nos asaltaron... si verdad, mejor ni me gasto, con estos nuestros vecinos, fueron ellos los que te mataron, como no le abrieron la puerta al fotógrafo ese que andaba en pelota, por eso son una mierda, por eso nadie se mete, nadie en este puto país se mete, nadie quiere saber nada de nadie, todos andan velando por su propia vida y nosotros que nos pasamos de buena onda con ese pisado y que culero, eso no se hace, el serote creyendo que nosotros habíamos sido sus secuestradores, loco el hijo de puta, loco... Omar, Omar.. Fue una trampa viejo, una puta trampa y siempre pagan los que no tienen ni mierda que ver, como siempre andamos distraídos por el mundo, como no le debemos nada a nadie por eso siempre mirás que matan al taxista que le daba viaje al malandro, que matan al piloto porque el brocha se puso al brinco con la extorsión, que matan a los cuates porque los amigos eran mareros y esos pisados andan ahí bien vivítos y a nadie, a ningún puto serote de mierda de nuestros vecinos les importará, a nadie le importa y al que le importa lo matan, como a vos Omar... Omar... OMAR... ... ... ... ... ... ...

No te merecías esto Omar... Dios, ¿Estas ahí? Ojala porque me vas a oir, ¿Qué hizo mi hermanos señor para morir así? y no me vayas a salir con  pajas que tus designios son inescrutables y que todo lo que pasa pasa por algo, porque yo de aquí salgo y que mato a alguien... Creéme que mato alguien. A veces he llegado a pensar que te da placer ver como la gente se muerte... NO te pajeas mientras ves como matan a una mujer... Perdón señor, lo siento, es que estoy molesto, ya no sé ni lo que digo, perdón... Llévate el alma de mi hermano en paz, el no le debía nada a nadie... Nadie merece morir así señor ¿Porque lo permites? ¿porque nos abandonaste?

MIERDA... este, buenas, lo siento, ya se fue no sé donde está... ¿Porque le dispararon a mi hermano? él no tenía nada que ver ni yo ni nadie, el cuate que andan buscando estaba desnudo en la calle y nos dio pena verlo así todo hecho mierda como andaba y andaba como loco porque decía que no tenía nada y andaba reverguiado, no tenía dientes y estaba reflaco... Ahh... lo de la ropa, es que Jorge, mi hermano el que ustedes mataron se la encontró tirada y la trajo, yo le dije que no recogiera cosas así en la calle, además el sueter y el pantalón no le quedaban, era para un cuate más alto, que ibamos a saber nosotros que la ropa era del chavo ese que andan buscando...

Yo no fui, no tengo nada que ver con el pisado de las fotos... Si, dijo que tenía unas fotos de un político, no supimos nada más porque cuando iba al baño entraron ustedes y con sus pistolas y todo disparando para diestra y siniestra... Si, yo fui el que corrió, me escondí bajo la cama y no había visto que mi hermano estaba herido creí que había corrido también, como uno no le debe nada a nadie, como uno anda por ahí distraído de las cosas... no... no me mate porfa, yo no fui, cuántas veces quiere que se lo diga, no, no, no, no, yo me callo no digo nada, mire ni siquiera lo estoy viendo, no me apunte con eso me dan miedo las pistolas... porfa no, tengo familia, porfa quite la pistola, no, no, porfa, no, no, no, mi familia... ... ... ... ... ...

...Unas fotos...

Me descubrí desnudo en el pavimento... Una sensación indescriptible me abrazó cuando me sentí desnudo por completo... Ni el frío ni la vergüenza por la desnudez me preocuparon tanto como el no recordar como diablos había terminado allí, en medio de la carretera sin tener la más remota idea de qué había pasado antes... Comencé a hacer ejercicios de memoria mientras me ponía de pie y sentí un pequeño dolor en las extremidades, mis codos y rodillas me dolían fuertemente, luego observé algo que me dejó estupefacto; mis muñecas tenían marcas algo que las había apretado con fuerza durante mucho tiempo, no cabía la menor duda, había sido secuestrado... Pero ¿Cuándo? no era capaz de recordar nada más allá del día que había visto a mi novia, pero me costaba, en serio me costaba, no tenía idea de cuándo había sido la última vez que estuve con ella. Otra cosa... estaba más gordo, eso descartaba que había sido hacía varios días. Una infinidad de conjeturas me invadió mientras caminaba hacia cualquier lugar, me quedé cerca de la orilla de la carretera para ver todo lo que se encontraba a mi alrededor, tal vez reconocía algo ¿Quién sabe? de pronto vi un letrero que hacía unos meses había captado toda mi atención, esa vez yo me fui para Petén, iba con un amigo a trabajar, ambos íbamos a tomar fotos... Soy fotógrafo ¿Ya te lo había dicho? si va como unas cuatro veces; seguimos a este candidato que iba a votar hasta por allá, agarramos el carro de la empresa y nos fuimos por tierra decididos a recorrer casi seiscientos kilómetros atravesándonos todo el país, cuando llegamos a cierto poblado, no recordaba muy bien si fue en Zacapa o el Progreso donde vimos unos rótulos con propaganda proselitista que estaban cubiertos con un nylon negro, y alabamos la acción pues creímos que se habían tomado al pie de la letra la Ley electoral que anunciaba cero proselitismo ese día de las elecciones, pero el punto fue que esa vez vi el rótulo de ida y de venida. Conocía el lugar, vi el cielo y por el silencio, el frío y el reconocer algunas estrellas pensé automáticamente que eran como las dos de la mañana... Imaginate eso, sin nada de ropa, con unas libras menos, casi que me estaba cagando del frío. Comencé a revisarme haber si no tenía alguna fractura o algo por el estilo pero no, estaba todo bien; la cabeza, mis... todo estaba bien... No tenía nada de qué preocuparme estaba vivo y eso importaba y ¿Qué hacer? tocar puertas y de entrada los primeros encontronazos con la mara. Ninguno tuvo la capacidad para discernir y detenerse a pensar y cuestionarse tan siquiera un momento ¿A qué serote se le puede ocurrir andar a las dos de la mañana en pelota con ese frío maldito que comenzaba a colarse en los huesos? A ninguno, de plano, yo hubiera pensado a este maje le pasó algo... No, los pisados de entrada que shuco, que pervertido, otro que me ofreció vergazos y el más extraño que me dijo "pasá, uy que bonito", yo mejor toqué otra puerta... Hasta que ustedes me abrieron y bueno aquí estoy con mi tacita de chocolate y de eso es lo que me acuerdo, aunque sigo bajando libros porque de verdad no me acuerdo de nada, no tengo certeza de nada, ni mierda, mi cabeza parce un huevo revuelto... Mi novia, trato la manera de recordarla porque siento como si hubieran sido unos meses desde la última vez que la vi, pero no sé, pudo haber sido ayer o la semana pasada... 

Yo tengo una teoría, aquí entre nos tengo unas fotos que comprometen a cierto político, tal vez sea eso, aunque para serles brutalmente franco hay muchas cosas por las que me podrían estar buscando, es decir, bueno no sé... este... va pues le voy a contar, pero solo porque fueron buena onda y me sacaron de ese vergueo y que suerte que tu ropa me quedara... ¿Cómo me dijiste que te llamabas?... Ah... si pues... Omar y ¿Vos? Jorge... buena onda mucha, de verdad se los agradezco... Y ¿Ustedes dos viven juntos? ¿Son pareja?  ah.. perdón, no, no, yo entiendo es que uno no sabe como el hueco de a la par, porque ese maje si es verdad... Ahh, tenían sospechas, si pues... como cualquiera, uno no siempre está para meterse en la vida de las personas, por eso me cae mal esa cosa del feysbuc porque la mara se dedica a hurgar la vida de otros, y pareciera que todos las fotos son historias fragmentadas que han nacido, pero uno no tiene porque enterarse de las tonterías de otros, siento que no es... ahh sí va las fotos... perdón, es que se me va la onda, pero ¿En donde me dijeron que estoy?  aahh si pues, en el Progreso, simón, se me va la onda, no, no, no tengo ningún golpe, así soy siempre se me olvidan las cosas... otra cosa ¿Tiene teléfono? ah, no tienen señal, que raro, porque bueno... no sé, vos, me agarraron unas ganas de cagar, ¿Me prestás tu baño? ¿Donde está? ahh... ya allá al fondo, voy, ahora vuelvo, y de nuevo gracias mucha... Omar, ahí no está el baño, ahí hay un cuarto... Creo que iré a buscarlo por allá... este, ahora vuelvo... Ah... las fotos, este, bueno, si pues ¿Me puedo quedar con la ropa? creo que es la mía...

Hoy me dejé...

Hoy me dejé tocar por un desconocido. Aunque, no lo niego, al inicio me pareció un acto repugnante, que en lugar de causarme placer al percibir la sensación de hacer algo prohibido, sentí culpa, me sentí miserable, como necesitada de una caricia, como una tonta; pero eso solo fue al inicio... La sensación se volvió más intensa dejando de lado toda limitante; dejé me apretara más el gluteo en aquel bus congestionado. Aunque hubiera querido verle la cara, la amontonazón no me dejó, solo sentí como una mano se colaba por entre las demás hasta llegar a mi muy humilde culo, que... bueno, debo decirlo, no es la gran cosa, solo huesos y nalgas flácidas, pero algo le gustó, algo quería de mí y por eso traté te levantarlo para que no le costara. Cuando ya sentí el fuerte deseo de que me agarrara otra cosa, quitó la mano con rápidez como si se hubiera quemado, pude percibir miedo de su parte cuando la retiró. El lenguaje de los movimientos, el leguaje corporal dice tantas cosas, primero eran caricias y vaivenes suaves que iban de arriba a abajo, luego se detuvo y su mano se petrificó dos segundos, luego, por lo mismo de la apretazón a su mano le costó trabajo salir de ese resquicio traicionero y solo escuché el quejido solapado de varias personas cuando la velocidad de la retirada lastimó a un par de gentes... 

Mientras pensaba en mi pequeña aventura, me di cuenta que aún faltaba mucho para bajarme del bus... 

Al menos mi rutina de hoy empezó con algo diferente; aún no entiendo porqué me dejé, si ni siquiera dejó que mi novio me agarre algo, ni siquiera que bese con lengua, es que me da miedo y tampoco es por trauma, simplemente porque así me educaron, a ser recatadita, sencilla; pero últimamente me he estado hartando de la vida que llevo, el maldito trabajo, los malditos compañeros, el serote de mi jefe y sus chistes machistas, su siempre marginación contra mi sexo y a mi desdichado cuerpo, como no tengo tetas voluminosas, el pisado no me cree mujer, si bien se enterara de que hubo uno que sin conocerme me agarró y se sintió bien... Igual, nadie me creería, sería otra vez un chiste, como cuando les dije que fui a Escuintla sin nada solo por querer conocer, nadie me creyó, la gente piensa que invento estas cosas para sentirme más apreciada por ellos que se levantan  de la mesa de la cafetería cuando llegó a comer con ellos, me da la impresión de que vieron demasiadas películas grigas de esas románticas... 

Hoy me volví a dejar, en la misma parada, en la misma avenida... Uy... otra vez, puedo sentirla, es la misma mano, hoy no está asustada... 

Entre el fanatismo y la lucidez

El impacto triste de la muerte sembró en sus ojos una rabia insolente que mordía con cada mirada, mientras gritaba a medio bus que era un milagro de dios que estuviera con vida, luego de relatar sin pudor los excesos que envolvieron su vida desató una ola de incertidumbre al cuestionar "Y usted, ¿Por quién votará?", la astucia del predicador, biblia en mano y garganta rasposa, fue parecer un tonto más, un predicarcucho más; otro que solo deseaba llevárse una modesta "donación" para continuar orquestando la venida del "señor", un cobro moral por bendecir la unidad de transporte... Pero éste, no aceptó donativo, no pidió dinero, criticó el sistema social, la falta de educación y la pobreza, a pesar que "cristo" fue pobre, él, decía con fiereza el predicador, supo aprovechar las oportunidades, no se dejó vencer... Trabajó, no esperó que todo le viniera del cielo, esperó oportunidades, supo verlas, las tomó y murió por nosotros, por ustedes. Ahora, continuaba el individuo, vienen esos tipos por los que ustedes van a votar, a los que ustedes les entregarán el poder, ellos solamente prometen y mienten; jamás cumplirán... No hay que fiarse de las promesas del hombre, solo de dios... Ellos no resolverán los problemas de este país, ellos no traerán paz, solo dios traerá la paz, no hay solución inmediata para la Paz, la única solución es buscar que cada uno de ustedes deje de ser corrupto... en ese momento las miradas se volcaron sobre él, la gente se sintió molesta por esa grave acusación de corrupción... ¿Yo corrupta? dijo una vieja que se santiguó al escuchar tales "blasfemias" del lúcido predicador iluminado a medias por los rayos del sol que se colaban tímidos entre el polarizado descascarado del bus... Si señora, usted es corrupta, su iglesia es corrupta, su sistema es corrupto, su gobierno es corrupto, su país es corrupto... Si usted lo permitió, si usted no hizo nada para evitar esa invasión de corrupción entonces es usted una colaboradora del mal y de la desdicha que nos envuelve... Es una corrupta... La señora se puso de pie y comenzó a lanzar ofensas ante las miradas tímidas de las personas que solo contemplaban el paisaje de automóviles moviéndose al verde del semáforo, un asalto en la esquina, una metida de mano en la otra, una cachetada en el instante, un silencio incómodo en la unidad, un destello de inteligencia su respuesta... dios la bendiga señora... Dicen que la verdad duele y que el ser humano no es capaz de aceptarla, y al parecer usted tampoco está dispuesta aceptar a cristo y ese es el problema señores, que ninguno de ustedes tiene a cristo en el corazón, por eso el país se desmorona porque le entregamos todo a las manos del mal... En esta mañana deseo dejar plasmado en su mente la idea de que ustedes son los únicos culpables de haber perdido la paz que dios nos dejó cuando su hijo vino y murió por nosotros hace ya más de dos mil años y ahora ¿creen que con un simple voto, una triste equis, cambiará lo que ustedes mismos permitieron que pasara? Perdimos la paz y solo aceptando a cristo la podemos recuperar... La vieja se puso de nuevo en pie, dando la impresión de que había terminado de pensar su respuesta luego de varios minutos de analizarla... Comenzó a gritarle, a maldecir que era él era un diablo que se hacía pasar por santo, que él era un instrumento de satanás para atraer a las personas carentes de pensamiento hacia sus fauces que luego serían devorados por el maligno en las llamas del infierno... el tipo se dedicó a escuchar, cerró su biblia y con un rostro pacífico y sereno escuchó pacientemente el mar de insultos e improperios que invadieron el bus en aquel instante... Por estar pendiente de la discusión y de la emoción que ambos personajes derramaban de sus bocas, el chofer se distrajo dos segundos, suficientes para no ver el cambio del semáforo de amarillo a rojo... El impacto con dos vehículos detuvó la marcha del bus, los gritos de la señora y la lucidez del predicador... Al abrir los ojos, los pasajeros se quedaron perplejos de ver la seriedad del accidente, el chofer había desaparecido junto a su ayudante, y un agujero en el windshield del bus delató el destino del predicador que no estaba agarrado del tubo en ese momento. Algunas hojas de la biblia se encontraban esparcidas en el bus y otras caían lentamente contonéandose con el viento antes de acariciar levemente el suelo... 

...Historia que no es mi Historia...

Aquella noche llovía igual que ahora y aquel joven comenzó a escribir como yo escribo ahora, tal vez sus pensamientos fueron más profundos de los que intento plasmar en este momento. No tengo intenciones de copiar sus frases o de pensar de igual manera. Solo intento escribir una historia como la que escribió sin intenciones de utilizar las mismas ideas o los mismos aforismos. Solo deseo escribir una historia sin intenciones de continuar con aquella que ya no acabó. Tampoco intentaré suplantarle, solo deseo escribir una historia sin robarme los pensamientos que lograron que aquella creación traspasara las fronteras del papel; aquella historia que se escurrió de las hojas que lograron soltarse del cuaderno cuando caminaba por aquel lugar por donde camino ahora, por donde ronda mi pensamiento tratando de retratar en la memoria el lugar donde las hojas caminaron y encontraron unas escaleras hacia abajo hacia la salida por donde ahora salgo dibujando el sendero del papel que se contuvo por un instante en aquella historia cuando se detuvo aquel joven para rascarse la barbilla pues un zancudo intentó chupar un poco de su sangre y se distrajo y mientras la hoja esperaba por la continuidad de la historia, el joven se dedicó a buscar al zancudo pues era un hipocondríaco como lo soy ahora pues el mismo zancudo ronda por el cuarto en donde aquel joven escribía la historia de una hoja que ahora queda pausada esperando la continuidad del pensamiento. El joven logró acribillar tres zancudos como los cuatro que yo maté ahora y se sumergió de nuevo en la historia donde la hoja deambula ahora calle abajo por donde camino ahora buscando un abrazo silencioso en la ternura de la oscuridad, un el abrazo frío de los árboles, un beso tibio de la Luna; pero no logró llegar tan alto solo logró frotar la densa penumbra con su blancura repleta de pensamientos insulsos como los que escribo ahora tratando de recordar como aquel joven escribió una historia, aquella que trato de retratar letra por letra sin olvidar de que se trataba. De nuevo siente comezón, esta vez son los pies y le pican como me pican a mí ahora, a él se le subieron cientos de hormigas que terminaban por devorar un pan que olvidó noches atrás y que buscaron carne y se encontraron con sus pies maltrechos así como me devoran ahora, solo que estas hormigas son más grandes y pensantes; las del joven eran pequeñas y tontas; solo por eso distingo que se trata de una historia que no es mi historia, por esas pequeñas diferencias que obligan a la hoja detenerse en el limbo de las letras inacabadas mientras el escrito se detiene porque las hormigas deambulan por entre su piel buscando carne. Conmigo descubren un camino y aquel joven descubrieron miles de senderos por donde lograron introducirse obteniendo con sutil y dolorosa victoria que olvidara donde había dejado la hoja, esa hoja que sostengo ahora en ese lugar donde el joven intentó terminar, en ese sendero calles abajo del pensamiento donde me encuentro, aquí donde las hormigas también devoran mi cuerpo.

Continúan los pensamientos

Recurro a la palabra "equivocación" para reclamarle a mi cerebro las cosas que debía pensar y no pensó... ¿Qué le pasa? ¿Será que las distracciones y preocupaciones se acrecientan dejando de lado la concentración para dar cabida a una serie de situaciones que no concibo? o ¿Será simplemente falta disciplina? ¿Algún día sabrá hacer lo que tiene que hacer? Paciencia me susurra una voz oculta en mi pecho, y conciencia reclama otra voz... Hay que lograr saber que tan pendejos puedo ser al equivocarme con mis inconciencias...

Más pensamientos al azar

Los labios curiosos vibran ayer y mantuvieron alejada su presencia... Vaivén de energía incierta (peligrosa)... Polos opuestos, señalamientos; puertas cerrándose con fuerza... buenas y malas noticias, el pan diario de todos los días. Sinfonías automáticas rematando el fin de la rutina, más entretenimiento barato rebota con asco en mis ojos; me desvelo, sueño labios curiosos que vibran mañana, manos inquietas, caricias, delirios... (peligro)... mucho.... pasos cautelosos... Circunstancias confusas embarradas en engorrosos pensamientos...(peligro)... (mucho)... Mutación de personalidad...(metamorfósis múltiple)... series de personajes hacen fila con su ticket esperando turno; las situaciones inciertas...(labios temblorosos intermitentes en vaivenes de soledades misteriosas)... les llaman... no pueden dominar sus bajos instintos unos se odian, otros se aman y los demás se mantan y los que sobran se unen... (Cúmulo de personajes)... tonto cuerpo ausente de alma... (me dominan las palabras)... aprendo con sobria lentitud... (peligro)... (mucho)... Labios curiosos vibrantes de ahora... (aliento)... (peligro)... (mucho)... miles de melodías resuenan en mis oídos... (susurros)... (aliento)... (peligro)... (mucho)... Buenos días... creí eras diferente, tu vida no ha cambiado mucho que digamos... (hipócrita)... ¿Quién habla? ¿Quién es? ¿Quién soy? ¿A quien le toca? (Emociones protegidas)... (silencio)... Buenas noches, hay que despertar, dicen que cuando abrás los ojos me veras al dormir... (Asombro tardío repleto de nada en el camino secreto que llevo a espaldas de mi boca sensata; tanto asombro incierto en las voces silenciosas; tanto deleite absurdo penando en mi mente)...Silencio... Me toca... Mi turno... Buenos... días... ¿Dónde están esos labios que tiemblan?

No te da vergüenza...

Los aspectos de la realidad que busco retratar en mis diferentes e inútiles escritos, terminan siendo borradores asquerosos de intentos mal acabados o de cortos circuitos de mi cerebro; algún pensamiento ilusorio debió cruzarse en esa delgada línea que raya entre la estupidez y la idiotez; hay que hablar con la verdad; las palabra escrita demuestra verdaderamente de qué está hecho un personaje, me refiero a quien escribe; es decir, cada palabra que plasma es un signo evidente de su genialidad o su absoluta ignorancia. Ya sabrán ustedes que opinar si no cito textualmente a algún escritor, tal vez sea porque no tengo buena memoria, o simple y sencillamente soy un ignorante, lo cuál, con todo respeto por aquellos que han tenido la oportunidad de salir adelante sin el menor de los pormenores intelectuales, ya sea por bondad de sus padres quienes dedicaron su vida para fomentar un estudio reducido a millones de neuronas que de vez en cuando se incineran con los tragos amargos del alcohol; estoy orgulloso de no saber, de que la ignorancia me manipule y me contoneé cual marioneta de madera, o que me lleve a cualquier lugar rozando y acariciando ilusiones con cada par de ojos que ven mis ojos; así es mi cerebro un mar de incertidumbres, de distracciones y de profundidades que ni siquiera él mismo sabe que tiene; un mar infinito de posibilidades donde la realidad se enfrenta duramente con la ficción que crece como un cáncer abarcando cada capa cerebral. Pero ese soy, o eso soy o así soy, un personaje que se muestra confundido y apartado, fumador y cafetero, un drogadicto sería en otros tiempos, condenado a vivir la locura perfecta, aquella impuesta por algún químico, pero no, mis ojos se nublan de vez en cuando se atropellan en enredaderas inciertas y luego después de tanta palabrería, luego de que todas las letras se amontonan y se codean por salir estrepitosas y lujuriosas buscando plasmarse en las hojas de enfrente; resulta que una estupidez como la que lees se escribe...

No te da vergüenza...

...Subconsciente... (Sexta Parte)

Cuando el ministro y el jefe de la policía se retiraron de la sala de prensa improvisada en aquella subestación policial; miles de seguidores, fieles creyentes de la inocencia de la máquina aguardaban impacientes en los alrededores suplicando se declarase la máquina que les había demostrado la verdad, muchas personas se encontraban con sus máquinas de escribir esperando que cuando la máquina saliese esta lanzara una bendición para que un poco de verdad invadiera el espacio mecánico de las teclas de las miles de máquinas y así germinara un poco la verdad abriéndose camino hasta las teclas e imprimir el claro y silenciado pensamiento del subconsciente.

Cuando por fin salió de la subestación con la intención de dirigirse hacia la sede central de la PNC; la multitud se abalanzó contra la comitiva resguardada por la policía motorizada y agentes de seguridad especializada, los empujones y gritos se hicieron presentes: protégenos o santa máquina… bendice mi trabajo y lléname de tu verdad… dale un poco de lo que te sobra maquinita linda, dásela a la mía… y otros comentarios que al unísono sonaban como si cada persona coreara una canción en particular…. Ayúdame soy soltero y necesito, quiero dinero mucho dinero, dame la bendición de tus santas teclas, dame paz y quietud, quiero poder, quiero en estas teclas tu poder, libéranos del mal, demuéstranos tu verdad y así el resto del camino…

Los titulares en los noticieros no paraban de darle seguimiento por helicóptero, móviles terrestres y especialistas en los estudios, a todo el trayecto de la máquina de escribir de la verdad hacia los tribunales correspondientes. Estaban a la espera de que sucediera cualquier tragedia, sin embargo y para su amarillista fortuna no pasó nada, solo un trayecto acordonado por personas y máquinas de escribir.

Fue declarada culpable de los crímenes de asesinato en primer grado de dos personas de sexo masculino, de alterar el orden público y de ser declarada por varios especialistas como transportadora de demonios y portadora del mal, receptáculo de Satanás y de andar predicando la verdad sin autorización de las autoridades competentes y lucrar con ella; fue condenada a muerte; ya que no se trataba de un ser viviente común, se resolvió que debía, primero, en un acto público en la plaza central frente a la Catedral realizarse un exorcismo a tan maléfico aparato para liberarla de los demonios que le acompañan y luego transmitir por los canales de televisión y por internet vía Skype, el acto solemne de destrucción por un verdugo que cargaría sobre sus hombros un mazo.

Ante la mirada atónita de medio país que estaba consternado por tan atroz sentencia, fundaron la Sociedad Protectora de las Máquinas de Escribir (Sopromaquies) al inicio del movimiento muchas fueron las personas que se burlaron del intento de proteger miles de máquinas de escribir residentes del país ya que nunca antes había sido consideradas como seres pensantes; luego de unos meses antes de la destrucción programada de la Máquina de la verdad, se veía por las calles de la ciudad a las personas portar su máquina de escribir, esperaban que se les tratara con respeto como a cualquier otra persona; las personas pagan su entrada a museos y pedían que las máquinas eligieran su jornada de trabajo y que éstas vivieran siempre de la mano con la persona que las ocupaba ya que un especialista de conexiones extrasensoriales y medio psíquico aseguró que se creaba una conexión estrecha entre la persona que posaba los dedos en las teclas de la máquina y la máquina; comenzó a exagerarse el término de máquinas unidas en resistencia, buscando la liberación de su máxima líder la que se encontraba tras las rejas esperando ser sacrificada por decir la verdad, se convertiría en la nueva mártir de la verdad y la supuesta injusticia seguía generando mala publicidad para el gobierno y atrayendo mala fortuna para las elecciones de ese año; los otros partidos políticos, siempre opositores, apoyaron a mucha población en cuanto a la creencia de que la máquina era inocente de los delitos que se le imputaban pero ya era demasiado tarde, la sentencia estaba dictada y solo restaba esperar a que se diera el acto que cada día que pasaba se acercaba más.

En el rincón de una celda, permanecía a la vista de todos los demás prisioneros la máquina de escribir que generaba un gran respeto y mucha devoción a la máquina que comenzó a ser considerada como santa, a pesar de que muy pocas personas en la cárcel se atrevieron a usarla para saber la naturaleza de sus actos y sus crímenes.

Varios criminales lloraron el día que la máquina fue trasladada hacia la plaza central ya que aseguraron que gracias a la milagrosa verdad de la máquina descubrieron que no eran tan malos como creían y que en realidad lo que tenían era miedo a la aceptación y que de ahora en adelante buscarían hacer el bien y esparcir la leyenda de la máquina de escribir que les cambió la vida, una máquina enviada por el cielo y por los espíritus, misma que sería sacrificada por la verdad. El Gobierno debía saber su error.

Conforme la caravana de la máquina se acercaba a la plaza, simpatizantes maquineros lanzaron vituperios contra la gestión del mandatario de turno quién no se hacía responsable por la destrucción de la máquina, aseguró poco antes del solemne acto, ser un fiel devoto de la máquina y que estando prisionera le visitó para serle revelado el destino de los actos del presidente y descubrió la santidad de la máquina, misma que se había negado a creer desde el principio, pero ahora creía y se sentía culpable del inminente destino que le aguardaba en la plaza donde ya se encontraban miles y miles de personas portando una veladora cada uno con el símbolo de una máquina de escribir como etiqueta.

Se había construido un escenario especial frente a la Catedral metropolitana con una iluminación que ante cualquier cosa expresaba presencia, fuerza y poder. La misa duró cerca de tres horas, la máquina ya se hallaba en el centro y por fin el acto esperado, varios sacerdotes y el Arzobispo se movieron hacia el centro portando crucifijos en las manos; de fondo la orquesta nacional había sido invitada para acentuar la importancia del evento; el arzobispo comienza a leer el libro del exorcista y pronuncia palabras en latín, los otros sacerdotes sostenían la cruz y la movían de un lado a otro en una especie de coreografía bien planificada donde repetían oraciones en latín siempre al ritmo de la orquesta, fue una escena bien preparada que duró cerca de media hora. Cuando por fin la oración culminó las luces de la catedral se apagaron y se encendieron segundos después, acto seguido un clamor fue lanzado por las miles de almas que sintieron cuando la verdad había abandonado a la máquina de escribir. Luego el griterío y la desesperación, del fondo del escenario se irguió un hombre vestido de túnica negra quien portaba un mazo muy pesado el cual arrastraba.

Uno, dos, tres, cuatro, cinco, seis, gritaba el sacerdote, siete, ocho, nueve, diez; las piezas volaba por los aires, once, doce, trece, catorce, la gente gritaba y cerraban sus ojos, la personas en sus hogares apagaban la televisión ante tan atroz descaro de la supuesta justicia; quince, dieciséis, diecisiete, dieciocho, diecinueve; gritaba el arzobispo llenó de ira mientras continuaba exclamando oraciones en latín que solo él entendía, veinte; la imagen de una máquina de escribir se había extinguido, frente a la multitud solo quedaban restos de teclas que algunos devotos alcanzaron a tomar y penaban en guardarlo como un recuerdo de aquella santa máquina sacrificada por decir la verdad. El verdugo se retiró; se recogieron los trozos y se depositaron en una urna de metal que fue depositada en el interior de la iglesia, donde sería fundida en el fuego en una siguiente misa.

...Subconsciente... (Quinta Parte)

En estos momentos, cuando son las siete de la noche con cuarenta y cinco minutos, las autoridades confirmaron que por fin , luego de tantas y tantas noches de desvelo, luego de tantas búsquedas fallidas y tantos operativos donde muchas máquinas de escribir sufrieron percances y sospechas de ser las autoras de aquellas inolvidables verdades que la gente pagó en su momento; las autoridades indicaron que por fin la máquina de escribir, la más buscada y considerada armada y peligrosa fue capturada esta noche y solo su noticiero (tararatarara) le lleva la información hasta su casa de primera mano, no se despegue de nuestra programación que más adelante estaremos ampliando la información con la conferencia de prensa que anunciaron para dentro de unas horas, luego de hacer las pruebas correspondientes a la máquina de escribir, recuerde usted que anteriormente se había intentado entregar a las manos de la justicia sin embargo no pudo ser ya que un supervisor quiso tomarla y negociar con ella, según la hoja que encontraron en el suelo al lado del charco de sangre del supervisor que había sido asesinado por la máquina de escribir, en ese momento se dio a la fuga y nadie supo de su paradero hasta en estos momentos, siete meses después cuando por fin fue capturada; y recuerde en estos días de angustia y dolor la nueva pastilla para el dolor de cabeza le alivia al instante y podrá continuar con nuestra programación para que no se pierda detalle donde se genera la noticia.

¿Cómo salió vos? Es que me puse un cacho nervioso, y lograste tomar la cámara, ¿la tenés en el video? Qué buena onda, como estaba de espaldas no pude verla y ¿Cómo es? Verdad que es gris, yo te dije que tenía que ser gris; a mí se me hacía que así era, no significa que yo la había visto pues y ¿Quién te avisó a vos pues? ¿Una de tus fuentes ultra secretas? Vaya vos súper periodista, ¿Qué fuentes vas a tener vos? Si solo andas cargando la cámara, mejor ponéte a trabajar y dejá de andar diciendo babosadas ahí y te callás, yo voy a hablar cuando pregunten…

Hemos convocado esta conferencia de prensa señores de los medios de comunicación, ya que el día de hoy capturamos a la máquina de escribir culpable del asesinato de dos hombres y de ser prófuga de la justicia y de andar predicando la verdad sin autorización de las autoridades competentes, además se le acusa de alterar el orden público, ya que como ustedes sabrán en la parte de afuera de esta sede policial se encuentran miles de manifestantes que piden justicia para la máquina, varias de las pancartas dicen que una máquina de escribir es incapaz de cometer un asesinato pero es una máquina, una máquina controlada por un ser maligno y deberá no solo ser entregada a los órganos de justicia para que se delibere sobre su destino final sino deberá rendir cuentas a las autoridades religiosas quienes le tienen preparado un exorcismo de primera categoría ya que aseguran que desde que la máquina apareció solo desgracias han acompañado a las personas que tuvieron contacto con ella. Sin embargo, señores de la prensa, no solo hemos convocado esta noche a esta conferencia para informarles del éxito de tantas operaciones que se han realizado los últimos años desde el primer asesinato sino para entregarles la información completa del origen de esta máquina, donde se supone primero fue invadida por una especie de demonio, como ven en las gráficas aún no ha podido especificar cuál de todos los demonios conocidos habita dentro de la máquina; también supusimos que se trate de algún fantasma que haya venido desde el conflicto armado interno a intentar envenenar la mente de nuestra nueva juventud con ideas subversivas, pero esta hipótesis fue descartada de inmediato por nuestros especialistas en metafísica, ya que ellos aseguran que los demonios tienen más presencia en el plano terrenal que un fantasma, además la máquina, si se le quiere ver así solo porta un servicio, el servicio de disfrazar la verdad cambiando la realidad del subconsciente de muchas personas.

Como pueden ver en la gráfica se trata de una Remington de los años cincuenta, muy pocas de esas máquinas se conocen hasta hoy, muchas de ellas estuvieron en lo que ahora conocen como el Museo del Ferrocarril, como todos sabrán, ahí ocurrió un incendio desastroso no hace mucho tiempo que destruyó la infraestructura del lugar dejando abandonado el sitio. Creemos que cuando fue reabierto al público, la primera víctima de esta máquina, fue persuadido por la astucia endemoniada de esta máquina cautivando a este sujeto atrayéndolo hasta sus más mecánicas entrañas, éste se robó la máquina y no tenemos idea, en ese momento de que pudieron hacer esos dos juntos con la máquina, lo cierto es que hasta hace unos años, éste la sacó a la luz pretendiendo hacerse millonario con la idea de prestar el servicio; durante los cuatro meses que la gente visitó el local en ese centro comercial, el cuál dejen que les comente, ya fue sancionado con una fuerte multa que sirvió para financiar las operaciones en búsqueda de esta máquina que ya fue atrapada el día de hoy.

Como les iba diciendo… ah, sí… El negocio, cuatro meses duró aquel visceral engaño donde miles de personas sostuvieron ser unas víctimas de las teclas reveladoras de la máquina y otras bendecidas ya que muchos aseguraron que la máquina revelaba en realidad el subconsciente del ser humano, cosa que indicaron nuestros especialistas que es imposible… Pero en fin, el móvil del asesinato se cree fue pasional, ya que la máquina asesinó al sujeto en cuestión ya que se cree tenía acercamiento con otras máquinas de escribir mucho más modernas y atractivas que la que tenemos capturada, que si bien esta es vieja, única y antigua, las otras eran más frágiles, pero más eficientes y fáciles de manipular que la Remington. Se cree que nuestra víctima quería ampliar el negocio colocando varias sucursales, cosa que no podía hacerse con una sola máquina. Entonces la máquina tomó un arma y le acertó tres tiros en la cabeza…

Luego de huir y no solo escapar de la vista de los oficiales más diestros y entrenados sino de las cámaras del centro comercial, nos dimos a la tarea de buscarla por todos los rincones del país… Hasta que hace unos meses tuvimos la leve sospecha de que estaba instalada en algún lugar de la zona siete, operando clandestinamente, capturamos a uno de los usuarios y luego de una breve y muy sutil charla que sostuvimos con él nos dijo no solo la ubicación de la máquina sino en poder de quién estaba, cómo operaba, cuánto cobraba y en qué lugares podía localizarse a este maníaco que atentaba atentar contra el orden público una vez más…

Por fin, tocamos a la puerta y a pesar de no ir armados en el interior del lugar se desarrolló una misteriosa balacera, ninguno de nuestros oficiales resultó herido… de gravedad, sin embargo el encargado del lugar falleció en el cateo… Personalmente les digo que tenía mis dudas, pero cuando estuve frente a esa Remington sentí que algo había dentro, y sonaba como una melodiosa voz que cautivaba e invitaba a escribir en ella, sin ninguna duda ya di las ordenes de que la arrestaran, eso fue esta mañana caballeros y lo que comenzaron a sospechar desde tempranas horas es cierto pero hasta este momento luego de realizadas las pruebas comprobamos que se trata de la máquina de escribir real, aquella que es única en el mundo de revelar la verdad. Antes de pasar a sus preguntas debo indicarles que solo responderé detalles de la búsqueda y de lo que les acabo de indicar pero de la captura esa me la reservo ya que no estuve en el acto y podría darles declaraciones que tal vez no son las más adecuadas así que no responderé preguntas que tengan que ver con la captura y antes de que me pregunten, sí, la máquina de escribir será sometida a juicio y caerá sobre ella todo el peso de la ley de nuestro amado país.

…Subconsciente… (Cuarta parte)

Luego de tantas noticias sobre infructuosas y fallidas operaciones para dar con la máquina de escribir verdadera, los oficiales encargados de tan nefasta investigación comenzaron a desertar, alegando que no podían continuar desmantelando cada lugar que vendiera máquinas de escribir que se les pusiera en frente; descubrieron que al contrario de lo que sucedería de que el comercio de éstas, no solo de ser bajo, sino por las razones en las que se daban las circunstancias actuales, las máquinas se depreciarían por completo; sin embargo, el precio y la demanda comenzaron a dispararse casi inmediatamente se diera la noticia de una Remington prófuga de la justicia. Las máquinas antiguas incrementaron su precio y todo el mundo comenzó a buscar la máquina de la verdad que se hallaba perdida en algún lugar. La PNC continúo su larga y fallida búsqueda en las casas de aquellas personas que recientemente había adquirido una máquina en similares condiciones, incluso comenzaron a darse atracos en negocios clandestinos que trataban de ofrecer el mismo servicio de forma anómala, comenzaron a darse requisas en varios centros nocturnos que comenzaron a tratar de conseguir máquinas de escribir para escribir todos al compás de ritmos inciertos, tristes y melancólicos para atraer vida a las máquinas y hacer de todas ellas portadoras de verdad y justicia como le llamaban…

La gente comenzó a fanatizarse con el hecho de que una simple máquina de escribir, única en el mundo, no solo tuviera lugar en un país como éste, sino que se tratara de una verdad indiscutible y aplaudible, una máquina que podía revelar el más íntimo secreto guardado en lo más profundo del subconsciente gritando por salir y que encontraba la luz por medio de esa máquina pero cuál era el secreto. La PNC en balde trató de desmantelar todos los centros nocturnos maquineros que buscaban la verdad en la máquina, ya que comenzaron a proliferarse como un nuevo negocio que envolvió a los más jóvenes. Nunca antes las academias que enseñaban el fino arte de escribir a máquina tuvieron tanta reputación en los jóvenes… Las páginas de internet comenzaron a perder viabilidad en la publicidad y se desató un fenómeno nunca antes visto; las máquinas de escribir comenzaron a desencadenar un efecto dominó en la economía de la nación; luego comenzaron a brotar músicos de la máquina verdadera que componían piezas de música con los sonidos varias máquinas sonando sin cesar, muchos de estos recitales, al principio, fueron prohibidos por las autoridades, pero luego de publicada la iniciativa de ley ya no era problema tener una máquina de escribir; entonces el Estado celoso de que la máquina se les colara, comenzaron a extender permisos de tenencia de cada máquina valuados hasta por quinientos quetzales, y todo dependía de la antigüedad de la máquina, pero primero debía someterse a cada prueba para ver si se trataba de la máquina fugitiva.

Un día estando un registrador de permisos de tenencia de máquinas de escribir, tuvo en su poder una hermosa Remington de los años cincuenta que era bastante más pesada de lo que había acostumbrado a ver en las demás… La tomó y con dificultad la cargó para colocarla en la mesa de pruebas, mientras conversaba de situaciones superfluas comenzó a redactar lo bien que se sentía con el nuevo trabajo, según el protocolo debía redactarlo en cada una de las máquinas que llegaban a la oficina, la fila afuera de aquel cubículo era larguísima, a cada momento se escuchaba alguna campana de alguna máquina que llegaba al final; comenzó a escribir de memoria sin prestar atención a sus palabras, sacó la hoja y sin leerla la colocó cerca de su compañero el que sellaba de aprobado el documento de tenencia de la máquina, comenzó a leer el acta de aprobación y cuando tomó la hoja escrita por su colega cuando ya el segundo se disponía a escribir otra hoja en otra máquina; el compañero de encargado de sellar dio un fuerte suspiro… El que escribía se molestó que su ritmo había sido interrumpido y no podría superar la meta del día anterior… -¿Qué pasó? ¿Por qué me mirás así? – Sos una mierda, le contestó el de los sellos, te cogiste a la Jenny, te cogiste a mi esposa, sos un basura come mierda, miráme a los ojos y decíme que no es cierto… ¡Miráme! – El de los sellos comenzó a lanzar de golpes hasta que el supervisor se hizo presente para separarlos e inició con la reprimenda; los oficiales de la PNC que se encontraban en el lugar fueron los testigos que indicaron que la pelea inició cuando aquel leyó esa hoja… el supervisor sospechó y leyó la hoja… de inmediato se consternó no solo de lo que había escrito de él en la hoja sino que conocía el protocolo, hacía meses él tenía el mismo puesto y sabía de memoria lo que se debía escribir en las máquinas y de inmediato preguntó dónde estaba la máquina… Tímido y con el rostro lleno de moretones señaló la máquina del fondo, la que más pesa agregó… El supervisor se dirigió a la máquina y se sentó frente a ella, introdujo un papel, escribió y se asombró y se dio cuenta del poder que tenía frente a sus ojos, por un momento se imaginó repleta su cuenta bancaria de dinero inimaginable, podría robarse la máquina, al fin qué podía pasarle, estaba soltero, la misma máquina le decía que su más ardiente deseo era volverse millonario y que podía hacerlo solo su timidez le dejaba a merced de trabajos mediocres con salarios ínfimos. Comenzó a buscar la forma de escapar con dicha máquina… mientras en la parte de afuera seguían discutiendo los compañeros de trabajo; la gente se desesperaba ya que a pesar de no ser todas máquinas viejas, en la cola con aquel calor se hacían pesadas… De pronto se escuchó un golpe seco y certero, como el de alguien que cayó… Luego, una detonación de arma de fuego, limpia y congelante en el cuarto donde se hallaba el supervisor…

Cuando los medios de comunicación llegaron la PNC acaba de acordonar el área, cuando fue interrogado el del ojo morado, explicó que cuando derribó la puerta, su jefe yacía sobre un charco de sangre y cuando buscó la máquina vio algo en el techo que llamó su atención y era la máquina que nuevamente huía y se escapa por una salida de emergencia que solo el supervisor y él conocían… Cuando leyeron la hoja que había quedado en el cuarto, se percataron de por qué la máquina huyó, en la hoja se leía que el supervisor quería hacerse millonario pidiendo rescate e inmunidad con la máquina que se robaría… De acuerdo con las declaraciones dadas a la prensa, la PNC creó la hipótesis de que la máquina se iba a entregar cansada de tanto huir de la incansable búsqueda de las autoridades, pero al verse amenazada por la codicia humana, ésta huyó de nuevo, pero uno de los periodistas cuestionó cambiando radicalmente de tema para molestia de sus demás compañeros por la imprudencia de su inocente pregunta: ¿Quién mató al supervisor? ¿De dónde salió el disparo? ¿De qué arma? – El vocero, molesto, respondió que aún no sabían y que darían seguimiento a la muerte cuando la máquina sea encontrada ya que ahora se le podía considerar armada y peligrosa.

…Subconsciente… (Parte Tres)

(Resultados)

Nota de un diario amarillista…

Asesinan a dueño de raro negocio…

Fue baleado el hombre que se decía era el propietario de un negocio donde la gente escribía a máquina; ninguno de los usuarios quiso explicar bien de qué tipo de negocio se trataba solo que unos tipos llegaron a matarlo exigiéndole un dinero, autoridades indicaron que se trataba de un crimen pasional, no quisieron dar más detalles.

Sin embargo, tres testigos coincidieron que la verdadera culpable de la muerte del negociante fue una máquina de escribir que se dio a la fuga. Las autoridades aún buscan pistas de la supuesta huida, hasta el momento solo se tiene conocimiento de que se había encontrado la tecla de la “ñ” y dos tornillos que se presume pertenecen a la máquina de escribir.

Otro de los testigos refirió que la máquina era el centro del negocio y explicó la función de este.

Cada día venía él por una dosis de verdad, según indicó, ya que el local se encontraba instalado en un centro comercial de gran prestigio y ampliamente visitado por compradores de todo tipo; el negocio se había ubicado cerca de la entrada en una especie de cabina, las personas ingresaban luego de cancelar cincuenta quetzales, luego se sentaban en una silla muy cómoda que se acercaba lentamente a las teclas de la máquina que ya tenía las hojas colocadas y listas para que se escribiera en ella. Al frente había una hoja con instrucciones, ahí se leía que únicamente debía escribirse lo que la persona en ese momento sentía. El usuario comentó a este prestigioso matutino que por un momento se creyó burlado, pero como no podía quejarse porque no había libro de quejas ni un numeral al cual llamar de atención al cliente y como otras veces ya había tratado de quejarse de otro servicio similar en el centro comercial y los dueños le dijeron que la culpa había sido de él ya que para qué se fijaba en lugares que podían estafarle, entonces decidió continuar con la farsa… ya había pagado, entonces, para que detenerse… Cuando por fin logró concluir la escritura de sus pensamientos en el papel, se percató al leerlo cuando salía que nada de lo que leía era lo que escribió… y antes de cuestionar cómo era posible tal actividad, sintió que el mundo se derrumbaba cuando leyó cosas que nadie sabía y cosas que había ocultado en lo profundo de su memoria y su conciencia. Se reservó para sí el contenido pero manifestó su interés día a día por convencerse de la verdad diaria y calificó que el pago valía la pena ya que le despejaba mejor que un café cargado y pie de queso con mermelada de fresa.

Otro de los testigos, mucho más molesto, confesó que él mismo estuvo tentado de reventar las cintas de tinta de la máquina, ya que no había explicación posible para que en ese lugar se supieran cosas y situaciones que solo él sabía que había vivido, es decir, que la máquina de escribir es el verdadero misterio de este asesinato.

El vocero de la PNC no quiso especular pero aseguró que el asesinato pudo haberse causado por alguna publicación que la máquina hiciera, contrario a lo que habría mencionado el oficial que llamó a la ambulancia y aseguró que el crimen era pasional, mismo que no quiso ampliar más información. Mientras tanto, la máquina continúa prófuga….

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Los diarios nacionales le dieron más importancia a tan singular historia de lo que pudo imaginarse, así que no había más remedio para la PNC y los investigadores encargados de la investigación dar con la máquina de escribir que se escondía mágicamente de los dedos de la justicia.

El jefe de la PNC se halaba los pocos cabellos que le quedaban, se rascaba la barriga y cuestionaba cómo dar con la máquina, y luego comenzó a cuestionarse, después de una larga meditación, varias tazas de café y un par de pasteles para alimentar esa voluminosa y musculosa panza; que era imposible que una máquina de escribir se fuera sola, alguien se la tuvo que haber llevado… (pendejo)

Llegó con sus subalternos para dar las indicaciones de su nuevo gran hallazgo, los oficiales se vieron los rostros confusos y se percataron de que los descubrimientos del oficial estaban fuera de lugar ya que ellos se basaban en información de los testigos y de las cámaras del lugar y nadie pudo llevársela, eso ya se había discutido desde un inicio… y ¿Por qué nadie me dijo eso? ¿Cuándo fue esa reunión que me la perdí? – Fue cuando usté se enfermó del estómago ¿se recuerda? andaba medio pedorro y se fue corriendo pal baño y no regresó como en media hora y luego se me olvidó contarle que ya habíamos visto los videos y que no vimos a nadie sospechoso…

Debido a su alto rango de autoridad exigió repetir aquella reunión con todo un videos, lo único que llamó su atención fue que alguien salía de la cabinita con una mochila bastante fuera de lo común, era rosada con muñequitas barbie, pensó… qué tipo más puñal con tremenda mochila… pero bueno… la reunión terminó y se decidió que la máquina había huido…

Luego de tres días de investigación y publicaciones en los periódicos más importantes del país de las páginas, de las aterradoras hojas que describían la cruda verdad de las personas… El arzobispo metropolitano aseguró que la máquina era la invención del mismo demonio y que tales cosas que se escribían en esa máquina no era posible su realidad ya que las personas que aseguraron que la máquina les había descrito aquello no cuadraba con las confesiones hechas semanas atrás por las mismas gentes y a dios no se le miente, olvídese; la verdad brota de los labios de los penitentes que ya tuvieron su castigo y fueron absueltos por sus pecados y uno de los más grandes fue confiar en ese objeto, creación del demonio, que en su sacerdote que tiene comunicación directa con el señor creador del universo, dador de vida, solo él tiene la potestad de decir la verdad de las personas y dado que no fue por nuestra vía, ya que nosotros somos los portadores de su palabra, dicho objeto es obra del diablo ya que no llegó a nosotros… Hacemos una petición a las autoridades para que dicho objeto aparezca y se le haga el exorcismo necesario para que ya no siga envenenando a la inocente población y convenciéndolos que en el fondo, todos, en realidad son seres malignos….

Cada información, por breve que fuera, era titular principal en los diarios y en los noticieros radiales y televisivos dado que siempre impactaba el hecho de que existiera un aparato en el mundo que fuera capaz de describir la verdad de las personas. Los días avanzaban y cerca de un centenar de personas fueron entrevistados, según los reporteros, usuarios de aquel extraño servicio; muchas de las personas entrevistadas explicaron que el dueño siempre pronunciaba las mismas palabras a todos los que salían… ¿Qué le parece su subconsciente? ¿Verdad que asusta?… Muchos no solo no soportaban que le dijeran una verdad tan aterradora descrita en unas cuantas líneas en un papel insignificante que estaba repleto de atrocidades y situaciones harto vergonzosas, un papel que debía destruirse en el acto ya que si alguien llegaba a leer alguna línea podía tener material suficiente para chantajear o destruirlo, sin embargo, los que no soportaban dichas verdades se encontraban de frente al dueño del negocio con cara de estúpido diciendo la misma tontera a todos, muchos lo golpearon, otros pidieron la devolución de su dinero y él solo señalaba un cartel con indicaciones que decía: “No agredir al dueño; no atacar la máquina; no hay devoluciones; si desea puede fotografiarse con la máquina, (costo adicional de 50 quetzales, incluye cinco fotos)”.

Cuando la máquina fue localizada, le hacían falta las teclas y los tornillos encontrados, cuando la llevaron frente a los testigos para que indicaran si se trataba en efecto de dicha máquina infernal tachada y maldecida por medio país y bendecida y alabada por la otra mitad que aseguraba la redención por medio del descubrimiento de la verdad; los primeros dijeron que la máquina era una Remington no una Royal, eso causó gran conmoción ya que la PNC solo buscó una máquina pero se les había olvidado preguntar de qué marca era. Sin embargo hicieron las pruebas correspondientes para verificar si los testigos querían proteger la identidad de la máquina para que ésta fuese absuelta de toda culpa y de todo en lo que se le involucraba, es decir, malversadora de la verdad, injuria y además de ser objeto del demonio y de andar predicando la verdad sin autorización previa de autoridades competentes… Pero ¿Quién la probaría? ¿Quién se animaría a someterse como experimento? Debían ser dos personas, una que escriba y la otra que lea las injurias que ésta persona tendría atoradas en el subconsciente. Por obvias razones, las autoridades competentes no querían comprometer su limpia y respetada carrera y reputación por una máquina que se inventa la verdad del subconsciente. Luego de tres meses de deliberar sobre el tema, decidieron que debía realizarse una iniciativa de ley para que cualquier cosa escrita por una máquina de escribir de origen desconocido y que ésta en vez de escribir lo que el usuario de dicho aparato quisiere, se trate de otra cosa que a éste objeto o máquina de escribir desease redactar, fuera declarado como mero invento de la máquina y no como obra de su autor… Había que ser cuidadosos con la iniciativa de ley que fue presentada al Congreso de la República para que los diputados lograran ponerse de acuerdo para decretar que lo escrito en esa máquina no significaría una verdad absoluta ni relativa ni nada que se le parezca, simplemente debía declararse a la máquina culpable e inmediatamente organizar una búsqueda en todos los establecimientos del país de máquinas similares… La discusión en el Congreso inició, muchos de los diputados se negaban a dicha iniciativa ya que podría afectarles personalmente debido a que casi todos tenían en sus residencias una máquina de escribir y que ello podría perjudicarles en su trabajo… El Presidente del Congreso cuestionó aquella brutal casualidad de que casi todos tuvieran una máquina de escribir en plena era digital, que a pesar de ser un país que acaricia el cuarto mundo, se codea con el consumo de aparatos digitales de alta tecnología y muchos de los diputados, orgullosos, indicaron que no sabía utilizar una computadora, nunca creyeron que fuera necesario… Entonces, antes de que se acordara publicar la iniciativa de ley para que los policías y autoridades correspondientes continuaran con la investigación y la corroboración de dicha máquina, debía aprobarse el desembolso de un préstamo de ciento cincuenta millones de dólares para la compra de una computadora de última generación para cada diputado y doscientos millones de quetzales que servirían para el pago de un curso personalizado para cada diputado para que poder usar dicho aparato. La discusión del monto duró cerca de tres semanas, luego de aprobado el préstamo y el desembolso en dos semanas más, aún debía esperarse hasta que los diputados se encontraran ampliamente capacitados para poder usar las computadoras. Seis meses después de que los diputados aprendieron, por fin, a usar sus computadoras, tres semanas después estuvo aprobada la iniciativa de ley para decretar como amplia y total mentira lo escrito en cualquier máquina de escribir que no imprima lo que el usuario desea… Luego de publicado el decreto en el diario oficial, las autoridades sacaron la máquina que se encontraba encerrada para que no pudiera escapar y uno de los oficiales encargados comenzó la difícil tarea de escribir, los dedos le temblaban, a pesar de la iniciativa de ley que lo exoneraba de toda culpa, temía que se descubrieran cosas, cuando por fin terminó de escribir la hoja casi con los ojos cerrados, descubrieron que esa no era la máquina, en efecto debían buscar una Remington.

...Subconsciente... (Segunda Parte)

(El Negocio)

Hoy me levanté con ganas de matar a alguien, la verdad no soporto al ser humano; es más, no me soporto a mí mismo... Tantas veces me encuentro desesperado con esa pisada que despierta junto a mí, ojalá lea estas líneas, así se entera del asco que me produce. Yo sé que se acuesta con el mierda del Coca, ese hijo de la gran puta que arruinó mi matrimonio desde hace cinco años y yo aquí con cara de mula escribiendo en esta máquina de mierda pagando cincuenta quetzales, es el único lugar donde puedo desenvolverme con libertad. Como quisiera matar a alguien, estoy tan aburrido, como quisiera encontrar tiempo para masturbarme o cogerme a la serota de la Julia, esas piernas, esa culera como me mira, me la voy a coger un día de estos ni cuenta se va a dar cuando mi verga esté metida en su garganta y se ahogue... Sí, que se muera esa hija de puta también, que se muera todo el mundo... Meterle la verga a un muerto... Que rico... Hija de puta, serota de mierda... Como quisiera matar a mi esposa, serota pisada, puta de mierda, cómo si no supiera que cuando eramos novios te cogías con todos los de la cuadra y ahora siendo mi esposa se quedó solo con uno... (No, yo la amo, ¿por qué se escriben estas cosas que no pienso? Sería incapaz) Pero sí, te engaña y lo sabés... La aborrecés, todos los días cuando la abrazás sentís la pestilencia de ese mierda del Coca, el hijo de puta que se la ha cogido siempre... (¿Qué Coca? no conozco a ningún Coca, mi esposa, no la odio, la amo... ¿Qué le pasa a esta máquina? No soy ningún frustado ni tengo intenciones de matar a nadie...) Cuántas veces he deseado violar un par de mujeres, de esas que están en la calle con ropa que reduce el trabajo de la mente, ya no hace falta desnudarlas con la imaginación, un solo jalón en la blusa, en un callejón solitario, un pañuelo en la boca para silenciar el grito de placer que ya debería estar sintiendo con mi verga metida... (Pero yo no escribo eso, ¿Qué pasa? es impresionante como se van escribiendo otras cosas, pero yo pulso las teclas que son).

Mi novio... Ah, mi novio, como lo quiero, y dependo totalmente de él, mi felicidad, mi tranquilidad, solo lo necesito cerca, aunque yo sé que anda con otras, pero lo necesito, no puedo vivir sin él, no puedo, no podría... (¿Que? Pero yo no tengo novio, ese serote no es mi novio, yo solo me aprovecho de su dinero ¿Pero qué le pasa a esta máquina?).

Siempre he tenido miedo de lo que piensan de mí, por eso me defiendo maltratando, figiéndome macho, porque hay que ser sinceros, a mí me gustan los hombres, en especial el que se sienta detrás mío en la clase, es que es tan lindo, se me estremece el cuerpo cuando me toca y me pide que le preste mis cosas yo dándoselas un día casi me lo agarro, casi me le tiro encima es que no aguanto es que me gusta tanto, pero también me gustan las mujeres, pero hoy, ahora, en este momento él me gusta, sus hojos verdes, su pelo lacio y negro y su piel blanca; sus músculos, aunque a él le guste la Sarah, pero no importa, esa puta... (Sarah es mi novia, y el canche es mi gran cuate... ¿Qué putas?)

...Subconsciente - Primera Parte...

No encuento en el pensamiento esa esencia, ese fulgor, ese instante eterno que me hace sostener en el aire recuerdos de aquellos días cuando escribía; cuando la noche me acariciaba con sus dedos fríos mientras me acurrucaba la madrugada, mientras peleaba con el lapicero cuando escupía sus últimos espasmos de tinta negra. ¿Qué sucede ahora que tanto que tengo que decir que ya no puedo decir nada? ¿Se me agotó la forma? ¿Se entumeció mi cerebro y anulé la fórmula que me hacía vomitar cualquier idiotez que me encuentro abandonada en los resquicios de mi imaginación? Perdí la capacidad de sostener una idea, perdí la necesidad de escribir, y si de verdad sucede así, ¿Cuál es el sentido de mis palabras? Si no existe nada dentro de mí para escupir, ¿Qué sentido tiene escribir? ¿cuántas veces no me he encontrado con el problema maldito de encontrarme abandonado con mis propios demonios? Seres que me torturan soterrando ideas y pensamientos, algunos buenos y me hacen arrojar al camino lo peor, lo inútil, lo absurdo... Cada día, cada noche, cada segundo, pienso, deseo y necesito escribir; lamentablemente ya no se de qué forma...

Leyó lo escrito luego de arrancar con fuerza la hoja de la máquina de escribir; se sintió abandonado, triste. Arrugó el papel y lo arrojó a la basura pero en el camino la hoja se extendió y se abrió quedando lisa cual hoja nueva y cayó lentamente contoneándose con el viento en un vaivén que llamó la atención del frustrado escritor que no hizo más que levantarse de inmediato, revisar el contenido de la hoja y asombrarse de que lo escrito era diferente... Por un instante creyó que se trataba de un sueño, o de una las acostumbradas alucinaciones, pero era una realidad, una de esas que se escapan de la rutina de la normalidad desafiando el equilibrio... Leyó y en la hoja estaba escrito lo que estaba pensando mientras escribía, la máquina de escribir que tenía en frente era capaz de retratar lo que una persona en verdad piensa y siente... La hoja estaba llena de lamentos, incoherencias, confusiones, situaciones complicadas y muchas confesiones... en las líneas se percató de la peligrosidad de su máquina, con ella podría leer el pensamiento de las personas sin necesidad de recurrir a interrogatorios, solo bastaba que escribieran en ella para que ésta se encargara de desnudar el alma en un papel... Pero ¿Cómo convencer a las personas de escribir en ella? ¿Sería un buen negocio? ¿Cuánto podría cobrar por revelar el propio pensamiento? La verdad es una experiencia en ocasiones nefasta y en otras satisfactoria, porque el subconsciente había encontrado la forma de expresarse, había descubierto la manera de manifestarse utilizando las palabras y el propio lenguaje dejando libres las propias ideas... Seguramente sería un buen negocio, cobrar una considerable cantidad por las personas que leeran su propio interior, que sabrán realmente lo que piensan. Bien dicen que todo negocio nace en la satisfacción de una necesidad; en el verano bien se venden los helados y no un café; el ser humano jamás se conoce, nadie nunca ha sabido cómo leer lo que se lleva dentro... En estos instantes ya se sabe, será un buen negocio... Pero ¿Y las letras? ¿Dónde queda toda esa necesidad de expresarse que había sido descrita? ... Lee la hoja... Y descubre, a parte de saber que no le interesa la escritura, siempre tuvo necesidad de conseguir dinero fácil, de trabajar lo menos posible y conseguir dinero, siempre es dinero, necesidad imperante en todo ser humano dependiente de ese dios moderno que satisface cualquier necesidad con un mísero billete. La hoja le reveló que debía montar un negocio, y ya sabía cuál y de qué tipo... Solo debía hacer un par de pruebas con sus amigos... Podrían robarle la idea... o peor aún... la máquina... es peligrosa... es una máquina invaluable que nadie debe descubrir... Pensó que con el primer dinero que consiga invertirá lo necesario en conseguir una caja fuerte para que esté a salvo de la malicia del ser humano y al mismo tiempo servirle para sus placeres más mundanos... No importaba, el negocio, el dinero, los millones se dibujaron silenciosamente en su mente, sus recorridos por los mejores bares del país, con las mejores putas, cogiendo a diestra y siniestra con todo el dinero del mundo... ¿Qué más quiere el hombre? no hay profundidad en sus palabras, el hombre quiere siempre el camino más fácil y él lo tenía, había encontrado la fórmula del poder, era una máquina de escribir capaz de deslindar el subconsciente de las personas, el mejor psicólogo, pero ¿Cómo hacer que la gente escriba sus pensamientos y que la hoja se arrugue y revele el interior? ¿Cómo? maltida sea ¿Cómo? y en un instante de lucidez, encontró la manera...

...Laberintitis...

Rebotan las paredes en mis ojos; las atucia injusta del silencio se cuela en mi piel lame el porvenir y me derriba. Los pies son impacientes perros, en busca de la guarida del descanso; las manos son gatos infieles recorriendo y arañando la nada.

El cuerpo en su estado pétreo deambula inmóvil por la enredadera del viento donde se escurre una sonata de un ojo que acurruca a las tinieblas. Las paredes cierran el paso a la vista suturan el sonido al oído. Porto semillas pérfidas, carezco de vida e inteligencia, soy un cuerpo sin alma que mediga sueños. El silencio es ruidoso grita y encierra mis fuerzas. El deseo de libertad, derribar las paredes, se diluye transformándose en caricias lúcidas y multicolores repletas de nada y de todo.

Estoy enfermo, esa es la verdad, la sinfonía del gato me arrebata esencias el aliento que se agita en mi sien me inquieta, el halo estridente estremece el olfato de mi piel. Estoy enfermo, las paredes me conducen hasta los ladrillos que forman el majestuoso y gigantesco laberinto. El ojo gigante me observa la caricia de su parpadeo me envuelve en un vaivén lújubre y delicioso...

¿Qué tengo? ¿Qué soy? No muero, tampoco vivo, estoy enfermo... Los ojos se me nublan, las paredes me consuelan, me abrazan con fuerza sutíl; me cargan y me acarician. La enfermedad me vence, el desatino se vuelve certero y la razón es ya neta confusión. ¿Qué tengo? ¿Qué soy? Estoy enfermo de laberintos, soy prisionero de laberintos. Siento besos y abrazos, dama dulce, tierna dama, no me sueltes, no te vayas; Solo veo paredes que me encierran... solo veo paredes, solo, solo, solo paredes... Laberintos...

...Pensamientos al Azar...

Labios peligrosos, temblorosos... Sintonía de indirectas, anagramas temperamentales, situaciones agobiadas al volante; ya no soy más el espejo de tus sonrisas, ya no soy más la ausencia de tus malicias... Veo el final del camino en el horizonte mojado... El limpiaparabrisas no deja de taladrarme las ideas con ese vaivén estrepitoso... Deambulan mis pensamientos en los charcos callejeros, se atoran mis pies en los pedales; las velocidades no entran como quisiera, el cigarro se mojó con la lluvia, me atormentan las caricias, ahora las siento como si una mano con púas hubiera desgarrado mi pecho... Deambulo con las ideas y con los pensamientos... Me envuelvo, me revuelvo, el corazón se acurruca, se aprieta, se transforma en demoledor de alegrías... Ya no soy más el espejo de tus sonrisas, ya no soy más y no ser me hace estar y adolecer, depender... Triste sintonía de indirectas, de anagramas temperamentales, de palabras ininteligibles, de griteríos absurdos, de dolencias absurdas, de miradas absurdas, de melodías absurdas... Sentir lentamente el cuchillo penetrar sería formidable...

Hoy, denuevo deambulo con mis manos aferradas al tubo el bus para no caer y veo como la lluvia cae y como esos ojos me observan y me duelen y se duelen y me huelen... Luego, sentiré como acaba la vida cuando los pensamientos dejan de ser y comienzan a estar...

...Pensó...

En ocasiones tener el remedio necesario para la cura de cualquier mal, no es lo mejor, a veces, en ocasiones, es necesario dejar que el enfermo muera, para alimentar a la muerte; pero es cuestión de principios; en la vida se hace evidente la disposición para que las tragedias se den, para que la gente tenga algo porque llorar, para que los sufrimientos florezcan a flor de piel, a veces la gente necesita la tragedia para sentirse con vida al inhalar el olor de la sangre de cada banqueta, de cada asiento donde se ha derramado con todas las fuerzas de la ley de la vida que alguien en su enferma y sanguinaria mente diseñó para cada uno de los habitantes de éste país.

Hay que dejar que la gente muera, es la causa natural, no hay porque forzar a que otra cosa suceda, hay muchas personas en este país, hay una densidad poblacional alarmante, cada vez nacen más pobres, entonces, hay que matarlos a ellos, ellos son los que no saben leer ni escribir, es más no generan ingresos al país, tal vez en algún futuro sean ellos quienes nos asalten en la esquina, o a la vuelta de la casa, ya no hay que permitir que esto continúe, por ello hay que idear un plan, no solo para demostrarle al gobierno actual que podemos contra ellos, y que esa sus redes con el crimen son para niños, ya verán como arruinamos sus planes de seguridad con nuestro plan de inseguridad, ya verán cómo es que nos aprovechamos de esa desventaja que tienen al no tener los contactos que tenemos; ya verán, solo esa es la forma de llegar al poder; eliminando a quienes favorecen, ya verán, esos votos de pobres; la gente que tiene las posibilidades es quien al final elige a su gobernante, nosotros solo somos sus servidores, hay que garantizarle a estos individuos que ninguno de sus intereses será dañado, por ello, seremos para ellos y ellos para nosotros, daremos y a la gente le serviremos un poco, pero nosotros nos quedaremos con más…

Pensó el político aspirante a la presidencia de determinado país al concluir su discurso de campaña antes de iniciarse las elecciones… pensó, solo pensó.

...("Diálogo")...

Adios - dijo... Pensó decir: hasta pronto...

Me voy - dijo ... Penso hacer, pero no se fue...

...Quiso quedarse y marcharse; caminar lejos y cerca, largarse y perderse...

...Dejó de ser con el tiempo después de su no huída...

Adios - respondió entonces... Pensó responder: no quédate, abrazame...

Vete - respondió entonces... Pensó responder: ¿Qué pasa? ¿Por qué te vas quedántote?

...Y la dejó marchar cuando se quedó después de levantarse y caminar pensando que nunca se iría y quiso decir cuando ella ya nunca estuvo...

Hola - dijo... Pensó decir: ¿Cómo estás? Mucho gusto, ya me voy.

Muy bien - respondió entonces... Pensó responder: Muy bien, igualmente... Ya me fui....

...

Constantemente veo como se amontonan situaciones en mis pies, delirios en mis ojos, psicósis enfermiza con sabor a chocolate, a pastel de chocolate; y un candor exquisito sangra en mis pensamientos enmudeciendo mis palabras; las sombras asechan tristes; mis mundos se han vuelto rutina por comodidad, dormir por despertar, silencio por respeto, delirio por cordura, ternura por caricia, lágrimas por piedras; árboles por cafés, magia por música, placer por películas; serán las mismas cosas de siempre, y seré el mismo de siempre, el mismo esclavo de las cosas, el mismo esclavo de las rutinas, el mismo prisionero de las situaciones amontonadas, el mismo, simplemente el mismo, aquel que se acostumbra con facilidad, que se ajusta al engranaje cotidiano, a una vida en la ciudad, así es éste ser, éste tipo, éste yo que siempre desconozco cuando lo veo en el espejo...

...

La mirada del tacto, encuentra el sabor que los ojos escuchan... Dijo el crítico de la obra, ante la mirada confusa de quienes rodeaban a tan misterioso ser que se abrió paso en La Galería con todo la fineza que caracteriza a los aristocráticos mientras sostenía un puro en una mano y un bastón negro en la otra, sombrero de copa y zapatillas color negro con blanco, Chapulines; sin duda alguna despertaba increible curiosidad en sus nuevos fanáticos... La obra de arte es inútil, no me produce experiencia estética, o tal vez he tenido demasiadas (rié lentamente algo así como-ja...ja...ja...), ésta obra de caracter pictórico está llena de senderos abruptos que chocan entre sí con el concepto y la forma; no existe desprendimiento en la actitud estética, no puedo alejarme del yo... es decir de mí (ríe otra vez, con pausas más largas y tediosas y confusas), puedo indicar y conluir, amables oyentes, que las obras modernas o actuales, cada vez me producen malestares más fuertes ya que en el desorden que se presentan los colores solo puedo interpretar caos e incertidumbre en los ojos del pintor, no puedo más que sentir pena y lástima por quién dejó caer en estos lienzos toda su miseria como artista y refleja el más bajo estado de autoestima que haya visto; no tiene intenciones de hacer reir a nadie ni de hacer el más mínimo escándalo para iniciar un debate, ésta, queridos amigos, es una obra que murió al nacer...

Cuando todos los espectadores terminaron de escuchar las palabras de tan elocuente expositor volvieron a observar detenidamente la obra mientras el crítico caminaba.

... Pero si solo es un cuadro de Miqui Maus...