…Subconsciente… (Parte Tres)

(Resultados)

Nota de un diario amarillista…

Asesinan a dueño de raro negocio…

Fue baleado el hombre que se decía era el propietario de un negocio donde la gente escribía a máquina; ninguno de los usuarios quiso explicar bien de qué tipo de negocio se trataba solo que unos tipos llegaron a matarlo exigiéndole un dinero, autoridades indicaron que se trataba de un crimen pasional, no quisieron dar más detalles.

Sin embargo, tres testigos coincidieron que la verdadera culpable de la muerte del negociante fue una máquina de escribir que se dio a la fuga. Las autoridades aún buscan pistas de la supuesta huida, hasta el momento solo se tiene conocimiento de que se había encontrado la tecla de la “ñ” y dos tornillos que se presume pertenecen a la máquina de escribir.

Otro de los testigos refirió que la máquina era el centro del negocio y explicó la función de este.

Cada día venía él por una dosis de verdad, según indicó, ya que el local se encontraba instalado en un centro comercial de gran prestigio y ampliamente visitado por compradores de todo tipo; el negocio se había ubicado cerca de la entrada en una especie de cabina, las personas ingresaban luego de cancelar cincuenta quetzales, luego se sentaban en una silla muy cómoda que se acercaba lentamente a las teclas de la máquina que ya tenía las hojas colocadas y listas para que se escribiera en ella. Al frente había una hoja con instrucciones, ahí se leía que únicamente debía escribirse lo que la persona en ese momento sentía. El usuario comentó a este prestigioso matutino que por un momento se creyó burlado, pero como no podía quejarse porque no había libro de quejas ni un numeral al cual llamar de atención al cliente y como otras veces ya había tratado de quejarse de otro servicio similar en el centro comercial y los dueños le dijeron que la culpa había sido de él ya que para qué se fijaba en lugares que podían estafarle, entonces decidió continuar con la farsa… ya había pagado, entonces, para que detenerse… Cuando por fin logró concluir la escritura de sus pensamientos en el papel, se percató al leerlo cuando salía que nada de lo que leía era lo que escribió… y antes de cuestionar cómo era posible tal actividad, sintió que el mundo se derrumbaba cuando leyó cosas que nadie sabía y cosas que había ocultado en lo profundo de su memoria y su conciencia. Se reservó para sí el contenido pero manifestó su interés día a día por convencerse de la verdad diaria y calificó que el pago valía la pena ya que le despejaba mejor que un café cargado y pie de queso con mermelada de fresa.

Otro de los testigos, mucho más molesto, confesó que él mismo estuvo tentado de reventar las cintas de tinta de la máquina, ya que no había explicación posible para que en ese lugar se supieran cosas y situaciones que solo él sabía que había vivido, es decir, que la máquina de escribir es el verdadero misterio de este asesinato.

El vocero de la PNC no quiso especular pero aseguró que el asesinato pudo haberse causado por alguna publicación que la máquina hiciera, contrario a lo que habría mencionado el oficial que llamó a la ambulancia y aseguró que el crimen era pasional, mismo que no quiso ampliar más información. Mientras tanto, la máquina continúa prófuga….

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Los diarios nacionales le dieron más importancia a tan singular historia de lo que pudo imaginarse, así que no había más remedio para la PNC y los investigadores encargados de la investigación dar con la máquina de escribir que se escondía mágicamente de los dedos de la justicia.

El jefe de la PNC se halaba los pocos cabellos que le quedaban, se rascaba la barriga y cuestionaba cómo dar con la máquina, y luego comenzó a cuestionarse, después de una larga meditación, varias tazas de café y un par de pasteles para alimentar esa voluminosa y musculosa panza; que era imposible que una máquina de escribir se fuera sola, alguien se la tuvo que haber llevado… (pendejo)

Llegó con sus subalternos para dar las indicaciones de su nuevo gran hallazgo, los oficiales se vieron los rostros confusos y se percataron de que los descubrimientos del oficial estaban fuera de lugar ya que ellos se basaban en información de los testigos y de las cámaras del lugar y nadie pudo llevársela, eso ya se había discutido desde un inicio… y ¿Por qué nadie me dijo eso? ¿Cuándo fue esa reunión que me la perdí? – Fue cuando usté se enfermó del estómago ¿se recuerda? andaba medio pedorro y se fue corriendo pal baño y no regresó como en media hora y luego se me olvidó contarle que ya habíamos visto los videos y que no vimos a nadie sospechoso…

Debido a su alto rango de autoridad exigió repetir aquella reunión con todo un videos, lo único que llamó su atención fue que alguien salía de la cabinita con una mochila bastante fuera de lo común, era rosada con muñequitas barbie, pensó… qué tipo más puñal con tremenda mochila… pero bueno… la reunión terminó y se decidió que la máquina había huido…

Luego de tres días de investigación y publicaciones en los periódicos más importantes del país de las páginas, de las aterradoras hojas que describían la cruda verdad de las personas… El arzobispo metropolitano aseguró que la máquina era la invención del mismo demonio y que tales cosas que se escribían en esa máquina no era posible su realidad ya que las personas que aseguraron que la máquina les había descrito aquello no cuadraba con las confesiones hechas semanas atrás por las mismas gentes y a dios no se le miente, olvídese; la verdad brota de los labios de los penitentes que ya tuvieron su castigo y fueron absueltos por sus pecados y uno de los más grandes fue confiar en ese objeto, creación del demonio, que en su sacerdote que tiene comunicación directa con el señor creador del universo, dador de vida, solo él tiene la potestad de decir la verdad de las personas y dado que no fue por nuestra vía, ya que nosotros somos los portadores de su palabra, dicho objeto es obra del diablo ya que no llegó a nosotros… Hacemos una petición a las autoridades para que dicho objeto aparezca y se le haga el exorcismo necesario para que ya no siga envenenando a la inocente población y convenciéndolos que en el fondo, todos, en realidad son seres malignos….

Cada información, por breve que fuera, era titular principal en los diarios y en los noticieros radiales y televisivos dado que siempre impactaba el hecho de que existiera un aparato en el mundo que fuera capaz de describir la verdad de las personas. Los días avanzaban y cerca de un centenar de personas fueron entrevistados, según los reporteros, usuarios de aquel extraño servicio; muchas de las personas entrevistadas explicaron que el dueño siempre pronunciaba las mismas palabras a todos los que salían… ¿Qué le parece su subconsciente? ¿Verdad que asusta?… Muchos no solo no soportaban que le dijeran una verdad tan aterradora descrita en unas cuantas líneas en un papel insignificante que estaba repleto de atrocidades y situaciones harto vergonzosas, un papel que debía destruirse en el acto ya que si alguien llegaba a leer alguna línea podía tener material suficiente para chantajear o destruirlo, sin embargo, los que no soportaban dichas verdades se encontraban de frente al dueño del negocio con cara de estúpido diciendo la misma tontera a todos, muchos lo golpearon, otros pidieron la devolución de su dinero y él solo señalaba un cartel con indicaciones que decía: “No agredir al dueño; no atacar la máquina; no hay devoluciones; si desea puede fotografiarse con la máquina, (costo adicional de 50 quetzales, incluye cinco fotos)”.

Cuando la máquina fue localizada, le hacían falta las teclas y los tornillos encontrados, cuando la llevaron frente a los testigos para que indicaran si se trataba en efecto de dicha máquina infernal tachada y maldecida por medio país y bendecida y alabada por la otra mitad que aseguraba la redención por medio del descubrimiento de la verdad; los primeros dijeron que la máquina era una Remington no una Royal, eso causó gran conmoción ya que la PNC solo buscó una máquina pero se les había olvidado preguntar de qué marca era. Sin embargo hicieron las pruebas correspondientes para verificar si los testigos querían proteger la identidad de la máquina para que ésta fuese absuelta de toda culpa y de todo en lo que se le involucraba, es decir, malversadora de la verdad, injuria y además de ser objeto del demonio y de andar predicando la verdad sin autorización previa de autoridades competentes… Pero ¿Quién la probaría? ¿Quién se animaría a someterse como experimento? Debían ser dos personas, una que escriba y la otra que lea las injurias que ésta persona tendría atoradas en el subconsciente. Por obvias razones, las autoridades competentes no querían comprometer su limpia y respetada carrera y reputación por una máquina que se inventa la verdad del subconsciente. Luego de tres meses de deliberar sobre el tema, decidieron que debía realizarse una iniciativa de ley para que cualquier cosa escrita por una máquina de escribir de origen desconocido y que ésta en vez de escribir lo que el usuario de dicho aparato quisiere, se trate de otra cosa que a éste objeto o máquina de escribir desease redactar, fuera declarado como mero invento de la máquina y no como obra de su autor… Había que ser cuidadosos con la iniciativa de ley que fue presentada al Congreso de la República para que los diputados lograran ponerse de acuerdo para decretar que lo escrito en esa máquina no significaría una verdad absoluta ni relativa ni nada que se le parezca, simplemente debía declararse a la máquina culpable e inmediatamente organizar una búsqueda en todos los establecimientos del país de máquinas similares… La discusión en el Congreso inició, muchos de los diputados se negaban a dicha iniciativa ya que podría afectarles personalmente debido a que casi todos tenían en sus residencias una máquina de escribir y que ello podría perjudicarles en su trabajo… El Presidente del Congreso cuestionó aquella brutal casualidad de que casi todos tuvieran una máquina de escribir en plena era digital, que a pesar de ser un país que acaricia el cuarto mundo, se codea con el consumo de aparatos digitales de alta tecnología y muchos de los diputados, orgullosos, indicaron que no sabía utilizar una computadora, nunca creyeron que fuera necesario… Entonces, antes de que se acordara publicar la iniciativa de ley para que los policías y autoridades correspondientes continuaran con la investigación y la corroboración de dicha máquina, debía aprobarse el desembolso de un préstamo de ciento cincuenta millones de dólares para la compra de una computadora de última generación para cada diputado y doscientos millones de quetzales que servirían para el pago de un curso personalizado para cada diputado para que poder usar dicho aparato. La discusión del monto duró cerca de tres semanas, luego de aprobado el préstamo y el desembolso en dos semanas más, aún debía esperarse hasta que los diputados se encontraran ampliamente capacitados para poder usar las computadoras. Seis meses después de que los diputados aprendieron, por fin, a usar sus computadoras, tres semanas después estuvo aprobada la iniciativa de ley para decretar como amplia y total mentira lo escrito en cualquier máquina de escribir que no imprima lo que el usuario desea… Luego de publicado el decreto en el diario oficial, las autoridades sacaron la máquina que se encontraba encerrada para que no pudiera escapar y uno de los oficiales encargados comenzó la difícil tarea de escribir, los dedos le temblaban, a pesar de la iniciativa de ley que lo exoneraba de toda culpa, temía que se descubrieran cosas, cuando por fin terminó de escribir la hoja casi con los ojos cerrados, descubrieron que esa no era la máquina, en efecto debían buscar una Remington.

...Subconsciente... (Segunda Parte)

(El Negocio)

Hoy me levanté con ganas de matar a alguien, la verdad no soporto al ser humano; es más, no me soporto a mí mismo... Tantas veces me encuentro desesperado con esa pisada que despierta junto a mí, ojalá lea estas líneas, así se entera del asco que me produce. Yo sé que se acuesta con el mierda del Coca, ese hijo de la gran puta que arruinó mi matrimonio desde hace cinco años y yo aquí con cara de mula escribiendo en esta máquina de mierda pagando cincuenta quetzales, es el único lugar donde puedo desenvolverme con libertad. Como quisiera matar a alguien, estoy tan aburrido, como quisiera encontrar tiempo para masturbarme o cogerme a la serota de la Julia, esas piernas, esa culera como me mira, me la voy a coger un día de estos ni cuenta se va a dar cuando mi verga esté metida en su garganta y se ahogue... Sí, que se muera esa hija de puta también, que se muera todo el mundo... Meterle la verga a un muerto... Que rico... Hija de puta, serota de mierda... Como quisiera matar a mi esposa, serota pisada, puta de mierda, cómo si no supiera que cuando eramos novios te cogías con todos los de la cuadra y ahora siendo mi esposa se quedó solo con uno... (No, yo la amo, ¿por qué se escriben estas cosas que no pienso? Sería incapaz) Pero sí, te engaña y lo sabés... La aborrecés, todos los días cuando la abrazás sentís la pestilencia de ese mierda del Coca, el hijo de puta que se la ha cogido siempre... (¿Qué Coca? no conozco a ningún Coca, mi esposa, no la odio, la amo... ¿Qué le pasa a esta máquina? No soy ningún frustado ni tengo intenciones de matar a nadie...) Cuántas veces he deseado violar un par de mujeres, de esas que están en la calle con ropa que reduce el trabajo de la mente, ya no hace falta desnudarlas con la imaginación, un solo jalón en la blusa, en un callejón solitario, un pañuelo en la boca para silenciar el grito de placer que ya debería estar sintiendo con mi verga metida... (Pero yo no escribo eso, ¿Qué pasa? es impresionante como se van escribiendo otras cosas, pero yo pulso las teclas que son).

Mi novio... Ah, mi novio, como lo quiero, y dependo totalmente de él, mi felicidad, mi tranquilidad, solo lo necesito cerca, aunque yo sé que anda con otras, pero lo necesito, no puedo vivir sin él, no puedo, no podría... (¿Que? Pero yo no tengo novio, ese serote no es mi novio, yo solo me aprovecho de su dinero ¿Pero qué le pasa a esta máquina?).

Siempre he tenido miedo de lo que piensan de mí, por eso me defiendo maltratando, figiéndome macho, porque hay que ser sinceros, a mí me gustan los hombres, en especial el que se sienta detrás mío en la clase, es que es tan lindo, se me estremece el cuerpo cuando me toca y me pide que le preste mis cosas yo dándoselas un día casi me lo agarro, casi me le tiro encima es que no aguanto es que me gusta tanto, pero también me gustan las mujeres, pero hoy, ahora, en este momento él me gusta, sus hojos verdes, su pelo lacio y negro y su piel blanca; sus músculos, aunque a él le guste la Sarah, pero no importa, esa puta... (Sarah es mi novia, y el canche es mi gran cuate... ¿Qué putas?)

...Subconsciente - Primera Parte...

No encuento en el pensamiento esa esencia, ese fulgor, ese instante eterno que me hace sostener en el aire recuerdos de aquellos días cuando escribía; cuando la noche me acariciaba con sus dedos fríos mientras me acurrucaba la madrugada, mientras peleaba con el lapicero cuando escupía sus últimos espasmos de tinta negra. ¿Qué sucede ahora que tanto que tengo que decir que ya no puedo decir nada? ¿Se me agotó la forma? ¿Se entumeció mi cerebro y anulé la fórmula que me hacía vomitar cualquier idiotez que me encuentro abandonada en los resquicios de mi imaginación? Perdí la capacidad de sostener una idea, perdí la necesidad de escribir, y si de verdad sucede así, ¿Cuál es el sentido de mis palabras? Si no existe nada dentro de mí para escupir, ¿Qué sentido tiene escribir? ¿cuántas veces no me he encontrado con el problema maldito de encontrarme abandonado con mis propios demonios? Seres que me torturan soterrando ideas y pensamientos, algunos buenos y me hacen arrojar al camino lo peor, lo inútil, lo absurdo... Cada día, cada noche, cada segundo, pienso, deseo y necesito escribir; lamentablemente ya no se de qué forma...

Leyó lo escrito luego de arrancar con fuerza la hoja de la máquina de escribir; se sintió abandonado, triste. Arrugó el papel y lo arrojó a la basura pero en el camino la hoja se extendió y se abrió quedando lisa cual hoja nueva y cayó lentamente contoneándose con el viento en un vaivén que llamó la atención del frustrado escritor que no hizo más que levantarse de inmediato, revisar el contenido de la hoja y asombrarse de que lo escrito era diferente... Por un instante creyó que se trataba de un sueño, o de una las acostumbradas alucinaciones, pero era una realidad, una de esas que se escapan de la rutina de la normalidad desafiando el equilibrio... Leyó y en la hoja estaba escrito lo que estaba pensando mientras escribía, la máquina de escribir que tenía en frente era capaz de retratar lo que una persona en verdad piensa y siente... La hoja estaba llena de lamentos, incoherencias, confusiones, situaciones complicadas y muchas confesiones... en las líneas se percató de la peligrosidad de su máquina, con ella podría leer el pensamiento de las personas sin necesidad de recurrir a interrogatorios, solo bastaba que escribieran en ella para que ésta se encargara de desnudar el alma en un papel... Pero ¿Cómo convencer a las personas de escribir en ella? ¿Sería un buen negocio? ¿Cuánto podría cobrar por revelar el propio pensamiento? La verdad es una experiencia en ocasiones nefasta y en otras satisfactoria, porque el subconsciente había encontrado la forma de expresarse, había descubierto la manera de manifestarse utilizando las palabras y el propio lenguaje dejando libres las propias ideas... Seguramente sería un buen negocio, cobrar una considerable cantidad por las personas que leeran su propio interior, que sabrán realmente lo que piensan. Bien dicen que todo negocio nace en la satisfacción de una necesidad; en el verano bien se venden los helados y no un café; el ser humano jamás se conoce, nadie nunca ha sabido cómo leer lo que se lleva dentro... En estos instantes ya se sabe, será un buen negocio... Pero ¿Y las letras? ¿Dónde queda toda esa necesidad de expresarse que había sido descrita? ... Lee la hoja... Y descubre, a parte de saber que no le interesa la escritura, siempre tuvo necesidad de conseguir dinero fácil, de trabajar lo menos posible y conseguir dinero, siempre es dinero, necesidad imperante en todo ser humano dependiente de ese dios moderno que satisface cualquier necesidad con un mísero billete. La hoja le reveló que debía montar un negocio, y ya sabía cuál y de qué tipo... Solo debía hacer un par de pruebas con sus amigos... Podrían robarle la idea... o peor aún... la máquina... es peligrosa... es una máquina invaluable que nadie debe descubrir... Pensó que con el primer dinero que consiga invertirá lo necesario en conseguir una caja fuerte para que esté a salvo de la malicia del ser humano y al mismo tiempo servirle para sus placeres más mundanos... No importaba, el negocio, el dinero, los millones se dibujaron silenciosamente en su mente, sus recorridos por los mejores bares del país, con las mejores putas, cogiendo a diestra y siniestra con todo el dinero del mundo... ¿Qué más quiere el hombre? no hay profundidad en sus palabras, el hombre quiere siempre el camino más fácil y él lo tenía, había encontrado la fórmula del poder, era una máquina de escribir capaz de deslindar el subconsciente de las personas, el mejor psicólogo, pero ¿Cómo hacer que la gente escriba sus pensamientos y que la hoja se arrugue y revele el interior? ¿Cómo? maltida sea ¿Cómo? y en un instante de lucidez, encontró la manera...

...Laberintitis...

Rebotan las paredes en mis ojos; las atucia injusta del silencio se cuela en mi piel lame el porvenir y me derriba. Los pies son impacientes perros, en busca de la guarida del descanso; las manos son gatos infieles recorriendo y arañando la nada.

El cuerpo en su estado pétreo deambula inmóvil por la enredadera del viento donde se escurre una sonata de un ojo que acurruca a las tinieblas. Las paredes cierran el paso a la vista suturan el sonido al oído. Porto semillas pérfidas, carezco de vida e inteligencia, soy un cuerpo sin alma que mediga sueños. El silencio es ruidoso grita y encierra mis fuerzas. El deseo de libertad, derribar las paredes, se diluye transformándose en caricias lúcidas y multicolores repletas de nada y de todo.

Estoy enfermo, esa es la verdad, la sinfonía del gato me arrebata esencias el aliento que se agita en mi sien me inquieta, el halo estridente estremece el olfato de mi piel. Estoy enfermo, las paredes me conducen hasta los ladrillos que forman el majestuoso y gigantesco laberinto. El ojo gigante me observa la caricia de su parpadeo me envuelve en un vaivén lújubre y delicioso...

¿Qué tengo? ¿Qué soy? No muero, tampoco vivo, estoy enfermo... Los ojos se me nublan, las paredes me consuelan, me abrazan con fuerza sutíl; me cargan y me acarician. La enfermedad me vence, el desatino se vuelve certero y la razón es ya neta confusión. ¿Qué tengo? ¿Qué soy? Estoy enfermo de laberintos, soy prisionero de laberintos. Siento besos y abrazos, dama dulce, tierna dama, no me sueltes, no te vayas; Solo veo paredes que me encierran... solo veo paredes, solo, solo, solo paredes... Laberintos...

...Pensamientos al Azar...

Labios peligrosos, temblorosos... Sintonía de indirectas, anagramas temperamentales, situaciones agobiadas al volante; ya no soy más el espejo de tus sonrisas, ya no soy más la ausencia de tus malicias... Veo el final del camino en el horizonte mojado... El limpiaparabrisas no deja de taladrarme las ideas con ese vaivén estrepitoso... Deambulan mis pensamientos en los charcos callejeros, se atoran mis pies en los pedales; las velocidades no entran como quisiera, el cigarro se mojó con la lluvia, me atormentan las caricias, ahora las siento como si una mano con púas hubiera desgarrado mi pecho... Deambulo con las ideas y con los pensamientos... Me envuelvo, me revuelvo, el corazón se acurruca, se aprieta, se transforma en demoledor de alegrías... Ya no soy más el espejo de tus sonrisas, ya no soy más y no ser me hace estar y adolecer, depender... Triste sintonía de indirectas, de anagramas temperamentales, de palabras ininteligibles, de griteríos absurdos, de dolencias absurdas, de miradas absurdas, de melodías absurdas... Sentir lentamente el cuchillo penetrar sería formidable...

Hoy, denuevo deambulo con mis manos aferradas al tubo el bus para no caer y veo como la lluvia cae y como esos ojos me observan y me duelen y se duelen y me huelen... Luego, sentiré como acaba la vida cuando los pensamientos dejan de ser y comienzan a estar...

...Pensó...

En ocasiones tener el remedio necesario para la cura de cualquier mal, no es lo mejor, a veces, en ocasiones, es necesario dejar que el enfermo muera, para alimentar a la muerte; pero es cuestión de principios; en la vida se hace evidente la disposición para que las tragedias se den, para que la gente tenga algo porque llorar, para que los sufrimientos florezcan a flor de piel, a veces la gente necesita la tragedia para sentirse con vida al inhalar el olor de la sangre de cada banqueta, de cada asiento donde se ha derramado con todas las fuerzas de la ley de la vida que alguien en su enferma y sanguinaria mente diseñó para cada uno de los habitantes de éste país.

Hay que dejar que la gente muera, es la causa natural, no hay porque forzar a que otra cosa suceda, hay muchas personas en este país, hay una densidad poblacional alarmante, cada vez nacen más pobres, entonces, hay que matarlos a ellos, ellos son los que no saben leer ni escribir, es más no generan ingresos al país, tal vez en algún futuro sean ellos quienes nos asalten en la esquina, o a la vuelta de la casa, ya no hay que permitir que esto continúe, por ello hay que idear un plan, no solo para demostrarle al gobierno actual que podemos contra ellos, y que esa sus redes con el crimen son para niños, ya verán como arruinamos sus planes de seguridad con nuestro plan de inseguridad, ya verán cómo es que nos aprovechamos de esa desventaja que tienen al no tener los contactos que tenemos; ya verán, solo esa es la forma de llegar al poder; eliminando a quienes favorecen, ya verán, esos votos de pobres; la gente que tiene las posibilidades es quien al final elige a su gobernante, nosotros solo somos sus servidores, hay que garantizarle a estos individuos que ninguno de sus intereses será dañado, por ello, seremos para ellos y ellos para nosotros, daremos y a la gente le serviremos un poco, pero nosotros nos quedaremos con más…

Pensó el político aspirante a la presidencia de determinado país al concluir su discurso de campaña antes de iniciarse las elecciones… pensó, solo pensó.

...("Diálogo")...

Adios - dijo... Pensó decir: hasta pronto...

Me voy - dijo ... Penso hacer, pero no se fue...

...Quiso quedarse y marcharse; caminar lejos y cerca, largarse y perderse...

...Dejó de ser con el tiempo después de su no huída...

Adios - respondió entonces... Pensó responder: no quédate, abrazame...

Vete - respondió entonces... Pensó responder: ¿Qué pasa? ¿Por qué te vas quedántote?

...Y la dejó marchar cuando se quedó después de levantarse y caminar pensando que nunca se iría y quiso decir cuando ella ya nunca estuvo...

Hola - dijo... Pensó decir: ¿Cómo estás? Mucho gusto, ya me voy.

Muy bien - respondió entonces... Pensó responder: Muy bien, igualmente... Ya me fui....