Entre el fanatismo y la lucidez

El impacto triste de la muerte sembró en sus ojos una rabia insolente que mordía con cada mirada, mientras gritaba a medio bus que era un milagro de dios que estuviera con vida, luego de relatar sin pudor los excesos que envolvieron su vida desató una ola de incertidumbre al cuestionar "Y usted, ¿Por quién votará?", la astucia del predicador, biblia en mano y garganta rasposa, fue parecer un tonto más, un predicarcucho más; otro que solo deseaba llevárse una modesta "donación" para continuar orquestando la venida del "señor", un cobro moral por bendecir la unidad de transporte... Pero éste, no aceptó donativo, no pidió dinero, criticó el sistema social, la falta de educación y la pobreza, a pesar que "cristo" fue pobre, él, decía con fiereza el predicador, supo aprovechar las oportunidades, no se dejó vencer... Trabajó, no esperó que todo le viniera del cielo, esperó oportunidades, supo verlas, las tomó y murió por nosotros, por ustedes. Ahora, continuaba el individuo, vienen esos tipos por los que ustedes van a votar, a los que ustedes les entregarán el poder, ellos solamente prometen y mienten; jamás cumplirán... No hay que fiarse de las promesas del hombre, solo de dios... Ellos no resolverán los problemas de este país, ellos no traerán paz, solo dios traerá la paz, no hay solución inmediata para la Paz, la única solución es buscar que cada uno de ustedes deje de ser corrupto... en ese momento las miradas se volcaron sobre él, la gente se sintió molesta por esa grave acusación de corrupción... ¿Yo corrupta? dijo una vieja que se santiguó al escuchar tales "blasfemias" del lúcido predicador iluminado a medias por los rayos del sol que se colaban tímidos entre el polarizado descascarado del bus... Si señora, usted es corrupta, su iglesia es corrupta, su sistema es corrupto, su gobierno es corrupto, su país es corrupto... Si usted lo permitió, si usted no hizo nada para evitar esa invasión de corrupción entonces es usted una colaboradora del mal y de la desdicha que nos envuelve... Es una corrupta... La señora se puso de pie y comenzó a lanzar ofensas ante las miradas tímidas de las personas que solo contemplaban el paisaje de automóviles moviéndose al verde del semáforo, un asalto en la esquina, una metida de mano en la otra, una cachetada en el instante, un silencio incómodo en la unidad, un destello de inteligencia su respuesta... dios la bendiga señora... Dicen que la verdad duele y que el ser humano no es capaz de aceptarla, y al parecer usted tampoco está dispuesta aceptar a cristo y ese es el problema señores, que ninguno de ustedes tiene a cristo en el corazón, por eso el país se desmorona porque le entregamos todo a las manos del mal... En esta mañana deseo dejar plasmado en su mente la idea de que ustedes son los únicos culpables de haber perdido la paz que dios nos dejó cuando su hijo vino y murió por nosotros hace ya más de dos mil años y ahora ¿creen que con un simple voto, una triste equis, cambiará lo que ustedes mismos permitieron que pasara? Perdimos la paz y solo aceptando a cristo la podemos recuperar... La vieja se puso de nuevo en pie, dando la impresión de que había terminado de pensar su respuesta luego de varios minutos de analizarla... Comenzó a gritarle, a maldecir que era él era un diablo que se hacía pasar por santo, que él era un instrumento de satanás para atraer a las personas carentes de pensamiento hacia sus fauces que luego serían devorados por el maligno en las llamas del infierno... el tipo se dedicó a escuchar, cerró su biblia y con un rostro pacífico y sereno escuchó pacientemente el mar de insultos e improperios que invadieron el bus en aquel instante... Por estar pendiente de la discusión y de la emoción que ambos personajes derramaban de sus bocas, el chofer se distrajo dos segundos, suficientes para no ver el cambio del semáforo de amarillo a rojo... El impacto con dos vehículos detuvó la marcha del bus, los gritos de la señora y la lucidez del predicador... Al abrir los ojos, los pasajeros se quedaron perplejos de ver la seriedad del accidente, el chofer había desaparecido junto a su ayudante, y un agujero en el windshield del bus delató el destino del predicador que no estaba agarrado del tubo en ese momento. Algunas hojas de la biblia se encontraban esparcidas en el bus y otras caían lentamente contonéandose con el viento antes de acariciar levemente el suelo... 

...Historia que no es mi Historia...

Aquella noche llovía igual que ahora y aquel joven comenzó a escribir como yo escribo ahora, tal vez sus pensamientos fueron más profundos de los que intento plasmar en este momento. No tengo intenciones de copiar sus frases o de pensar de igual manera. Solo intento escribir una historia como la que escribió sin intenciones de utilizar las mismas ideas o los mismos aforismos. Solo deseo escribir una historia sin intenciones de continuar con aquella que ya no acabó. Tampoco intentaré suplantarle, solo deseo escribir una historia sin robarme los pensamientos que lograron que aquella creación traspasara las fronteras del papel; aquella historia que se escurrió de las hojas que lograron soltarse del cuaderno cuando caminaba por aquel lugar por donde camino ahora, por donde ronda mi pensamiento tratando de retratar en la memoria el lugar donde las hojas caminaron y encontraron unas escaleras hacia abajo hacia la salida por donde ahora salgo dibujando el sendero del papel que se contuvo por un instante en aquella historia cuando se detuvo aquel joven para rascarse la barbilla pues un zancudo intentó chupar un poco de su sangre y se distrajo y mientras la hoja esperaba por la continuidad de la historia, el joven se dedicó a buscar al zancudo pues era un hipocondríaco como lo soy ahora pues el mismo zancudo ronda por el cuarto en donde aquel joven escribía la historia de una hoja que ahora queda pausada esperando la continuidad del pensamiento. El joven logró acribillar tres zancudos como los cuatro que yo maté ahora y se sumergió de nuevo en la historia donde la hoja deambula ahora calle abajo por donde camino ahora buscando un abrazo silencioso en la ternura de la oscuridad, un el abrazo frío de los árboles, un beso tibio de la Luna; pero no logró llegar tan alto solo logró frotar la densa penumbra con su blancura repleta de pensamientos insulsos como los que escribo ahora tratando de recordar como aquel joven escribió una historia, aquella que trato de retratar letra por letra sin olvidar de que se trataba. De nuevo siente comezón, esta vez son los pies y le pican como me pican a mí ahora, a él se le subieron cientos de hormigas que terminaban por devorar un pan que olvidó noches atrás y que buscaron carne y se encontraron con sus pies maltrechos así como me devoran ahora, solo que estas hormigas son más grandes y pensantes; las del joven eran pequeñas y tontas; solo por eso distingo que se trata de una historia que no es mi historia, por esas pequeñas diferencias que obligan a la hoja detenerse en el limbo de las letras inacabadas mientras el escrito se detiene porque las hormigas deambulan por entre su piel buscando carne. Conmigo descubren un camino y aquel joven descubrieron miles de senderos por donde lograron introducirse obteniendo con sutil y dolorosa victoria que olvidara donde había dejado la hoja, esa hoja que sostengo ahora en ese lugar donde el joven intentó terminar, en ese sendero calles abajo del pensamiento donde me encuentro, aquí donde las hormigas también devoran mi cuerpo.